Читать книгу Синее слово - Екатерина Беляева-Чернышева - Страница 13

На строке чужой, на взлёте, взмахе крыл,

помоги мне удержаться, строгий Бог.

Невозможно, невозможно, нету сил —

Этот голос, эти ритмы, этот слог.

Вся бессильная словесная труха,

все ответы и пути, теченье вод

перечёркнуты звучанием стиха,

где литая интонация живёт.

И живая, неподдельная, как стон,

нарастая, тихо, исподволь она

подчинит себе глубинный рокот волн,

рокот моря, потемневшего до дна.

Так на счастье, на мученье и беду,

перехлёстывает пена прямо к нам

(так воздушные потоки ерунду

легковесную вздымают к небесам).

Позабыв свои огрехи и грехи,

задыхаясь, спотыкаясь и спеша,

в том горниле, где он выплавил стихи,

каждый раз переплавляется душа.