Читать книгу Мотыльки и камни - Елена Брюс - Страница 14

Вопрос извечен – как найти поэта

Среди построек каменных имен,

Где миллионы слов, не зажигая света,

Лежат в спокойных комнатах времен?

Лежат в столах листы, святые мощи

Стихов, которым белый свет не мил.

Пищат слова, ползут на ощупь…

Скажите, кто поэзию убил?..

Хранимы временем слова литые,

Сияющие бледным серебром.

Тяжелые, как слитки золотые,

Пылающие огненным клеймом.

Сегодня бой, и рифма пала:

Смотрите, я поэт, я был и есть!

Слова его – не красота металлов,

А ржавчиной изъеденная жесть.

Как далеко им до чудес арабской вязи

И до мелодии французской лиры!

Узоры русские забрасывают грязью

Глухонемых читателей кумиры.

И как парадоксальна эта связь —

Поэзия мертва средь лепета поэтов!

Среди тупых камней и жестяных скелетов

Поэзия еще не родилась.

Над глупыми затылками сверкая,

Грозя больные головы отсечь,

Дамокловым мечом на нитях лет свисает

Ее стальная правильная речь.