Читать книгу Мотыльки и камни - Елена Брюс - Страница 21

От тоски задыхаюсь.

Пропитан ей воздух в квартире,

Пропитаны окна и двери,

Горбатая тень уюта.

Не происходит ничего

Сверхъестественного.

Осыпается с лица штукатурка

Приличия, под ней проявляются

Боли фрески.

Сверлит сердце мне утро рассветным буром.

Соль твоей робости сыплет в довесок.

Алгоритмы любви мной не изучены,

Признания коркой застревают в горле.

Бéлками мечутся мысли измученные,

Слова маршируют бодро.

Напрасно костры зажигают заново,

Из старых ран доставая осколки нежности,

Ладонями обожженными

Лепят на них повязки

Из липкой утренней свежести…