Читать книгу Нас эпоха рвала как лист - Елена Четвертушкина - Страница 4

Рвалась в небеса я, ходила конем,

Но жить мне велели сегодняшним днём,

А он всё к закату, к закату…

И я поняла – виновата!

И ветер не тот мои волосы рвал,

И конь мой барьер не по правилам брал,

И вечер уже на пороге,

А я всё в дороге, в дороге.

И было бы всё у меня хорошо:

Ну, сумрак, ну мокро, ну – дождик прошел…

Но топко, и до смерти жалко коня,

И больше никто не затеплит огня —

В окне,

В темноте,

Для меня.

Шарят по лесам ручьи,

Март в крови клубится.

Полюбил седой кобель

Дикую волчицу.

На хозяина рычал,

И еды не трогал…

В лес за ней бежать хотел —

Цепь порвать не смог он.

Непосильным гнётом лёг

Груз любви на плечи.

А хозяин: – От любви вон —

Берданка лечит!

…Как он плакал по ночам! —

Хоть луне излиться, —

А ему издалека

Вторила волчица.

Ждать – чего?

И вот она

В двух шагах от дома,

Вдруг метнулась внутрь плетня —

К любому, седому.

…И хозяин трёт глаза,

За ружьё хватаясь —

Хороводом тени две,

Серая, седая…

И предчувствием беды

Был пропитан вечер:

– Нет, любимая, беги, —

Жизнь моя, до встречи…

И во весь волчиный мах

Взвилось к лесу тело.

И последнее «прости»

Пуля ей пропела.

Стыл под окнами апрель.

Во дворе, где куры,

Подыхал седой кобель

Под распятой шкурой.

Святый Боже, Живодавче!

Отчего в полночной тьме

Жизнь всё корчится и плачет,

И кусается во мне?

Почему – в тоске ползучей

Опыт – полувековой! —

Ничему меня не учит,

Только гасит, только мучит

Белый свет кромешный мой?..

***

Последняя перед весной метель

Как будто всё надеется на что-то:

Печальной, безнадежною заботой

Встречает наступающий апрель.

Как бесприданница, с тоскою-сватьей —

То лихорадочно-беспечна, то тиха —

Придя на бал в чужом нарядном платье

Спешит найти до ночи жениха.

* * *

Пахнет сныть морковкой с мёдом.

День – в зените.

Лето – вот, а в сердце – лёд.

Извините.

Коль стерильны дом и ложе —

Жить не хочешь.

И любовь – вот только Божья, —

Боже, Боже…

До аскезы – лье да мили.

Воля-долюшка…

Ты уж, Господи, помилуй

Меня, вдовушку.

Ох, бессонница кровит —

Больно, колко…

Вот, Псалтирь со мной не спит —

Но и только.

Жизнь на «эту» и на «ту»

Бог не мерит —

Как кожевник, вся в поту,

Мну недели.

Задыхаюсь. Небо – ближе?.. Рвутся нервы…

Верю, Боже, помоги же

Мне, неверной!

Да – с собою не в ладу.

На излете.

Но в тоску я не впаду —

Не дождетесь!

Подпираем (где Атланты?!)

Жизнь, её же не любя:

Бестолковые таланты,

Не нашедшие себя.

Шарик, не попавший в лузу:

Воют, мучают нас

Аллергическая Муза,

Дистрофический Пегас.

И когда Господь печально спросит:

– Лен, ну что же ты-то так?! —

Буду в горестном молчаньи

Землю ножкой ковырять.

И гореть мне в преисподей

За закопанный талант…

По долинам и по взгорьям

Прёт бездарный караван.

А погонщик, скучно:

– Может

И дойдём?..

– Да нет, где ж мне…

Лишь кудлатых мыслей ежик

В барабанной голове.

Лишь мучительные боли

Обесточивают мозг,

И реальность больно колет

Страшным ярлыком: «склероз».