Читать книгу Жизнь – текст - Елена Гоголь - Страница 4

Помню, как-то папа принес в дом подраненного воробья. Мы с братом держали его в руках, дышали на него. Соорудили постельку. Наловили мух и пытались кормить. Мы старались все сделать правильно, и в том, что воробей поправится, не было сомнения. Каково же было наше смятение, когда воробей умер. Воробей лежал на спине скрюченными лапками вверх и был уже совсем иным. И все вокруг было теперь иным. Удивление и радость от близости маленькой птичьей жизни, надежда дружить с воробышком (о, святое детство!) – все это сменилось на жуткий ужас перед таким новым и непонятным для нас еще явлением, как СМЕРТЬ. Это была первая встреча в детском нашем сознании ЖИВОГО с НЕЖИВЫМ.

Еще не начали возникать вечные гамлетовские вопросы: быть или не быть? Не быть никогда или все-таки быть и быть вечно? Эти вопросы нас еще не тревожили тогда. Но тоска, веющая от крошечного окаменелого тельца, впервые вошла в мою душу и поселилась там навсегда.

Воробья похоронили за деревянной беседкой, где мы, дети, играли в «монаха», «краски», «море волнуется» и другие свои игры. Похоронили под кустом цветущей сирени.

С тех пор я перестала заходить в беседку. Как можно было играть ТАМ, где лежит МЕРТВЫЙ воробей?..