Читать книгу На кончике пера. Сборник стихов - Елена Кандалинская - Страница 4

Безмятежность такая вокруг, что, кажется,

                                                                        все беды мира

Далеко от этой позолоченной солнцем

                                                                      кромки морской воды.

Но, оказывается, это последний из дней,

                                                                            и неторопливо

Мир стирается с карты

                                       и путает коды извечной людской суеты.

И теперь возродиться в желаемом призрачном завтра

Будет так же непросто, как снова стать белым листом.

Но мы обязательно сможем, начнём всё сначала —

                                                                                       ведь правда? —

В той мечте, где лазорево-синий теряется на золотом.

Ближе к лету! Ближе к лету!

Перейти б от ночи – к свету,

Пережить снега и бури,

Небеса, что, лоб нахмуря,

Шлют поток своих капризов,

И гуляют по карнизам

Облака широким Невским,

Ветры треплют занавеску,

И стираются дождями

Час за часом, дни за днями.

Ближе к лету! Ближе к свету!

Передать бы эстафету

От весны-подруги ранней,

От раскатистого мая,

От подснежников душистых,

От прохлады ночи мглистой —

К цвету яблонь белоснежных,

К полевым цветам безбрежным.

Всё, чем счастлива природа,

Разделить с ней в полдень года!

Вот и зима, и кончается год.

Утро развеет остатки сна.

Что-то мне снилось про самолёт:

Солнце, и лайнер, и взлётная полоса.

Но за окном только мокрый снег:

Время болезней, уставших душ.

Бег… Нескончаемый этот бег,

Голос, срывающийся от стуж.

Круг расставаний, прощаний, слов,

Взгляды – как нож, обещанья – как дым.

Хочется снов, ослепительных снов,

Места, где можно побыть молодым.

Моря и бега по тёплой земле,

Знойных ночей, чтобы жить напролёт!

Утро. Морозно. И снился мне

В небо взлетающий самолёт.

Выйдет в сады она и улыбнётся лучам,

Тонко, как иглы, пронзающим виноград.

Снова у берега строят морской причал —

Кто-то уедет, а кто-то вернётся назад.

Выйдет она и с разбега душой налегке

Новорождённое утро с листа прочтёт.

Кто-то, как точка, неразличим вдалеке —

В маленькой лодке в открытое море идёт.

Свежестью дышат и благоухают сады.

Как неподвижна морская лазурная гладь!

Стелется утро, и с ним овощные ряды

На старом базаре привычно начнут оживать.

Хочется ей о заботах своих позабыть.

День – воскресенье, и ярок её наряд.

Сердце проснулось и бьётся, уже не скрыть

Полный волнения, полный предчувствия взгляд.

Выйдет на берег, где встретит её восток,

Криками чайки прочертят небесную высь.

Где-то корабль затянет прощальный гудок:

Кто-то уедет, а кто-то прошепчет: «Вернись!».

Тёплого лета она соберёт все плоды,

Южные сливы подарят желанную тень.

И в воскресенье опять возвратятся мечты.

Сбудутся, может. Закружится светлый день.

Кем бы ты ни была, ты всегда будешь чем-то бо́льшим.

Может, первой травой или жёлтой улыбкой подсолнуха.

Там, в твоей стороне, солнце светит немного дольше,

Там, у окон твоих слаще пахнет весною черёмуха.

Кем бы ты ни была, ты всегда будешь чьей-то песней.

Может, трелью проснувшихся птиц или звоном к заутрене.

Ты напевом своим растревожишь луга, в них чудесней

Всколыхнутся туманы, и сердце затеплится внутренне.

Кем бы ты ни была, ты всегда будешь где-то рядом.

Веткой ивы коснёшься, неслышным порхнёшь дыханием.

Свет вечерней зари благодарным проводишь взглядом,

Обернешься росою, несбывшимся воспоминанием.

У реки Сумы́ берега седы,

Сонно шепчет лес, зыбко тлеет даль.

Сыр осенний день, у стальной воды

Рощица берёз расстилает шаль.

У реки Сумы́ поздним рыбакам —

Несчастливый лов: не пришла форель.

Раков бы верней! Но бурлит река,

Прошлым ураганом повалило ель.

Разлилась вода, порыжел тростник,

Лишь в мечтах кипит дымная уха.

Почерневший лес, загрустив, поник,

Зябнет на ветру голая ольха.

У реки Сумы́ одинокий дом

Покосился весь от дождей и лет.

Время утекло, в старом доме том

Тонкой паутинкой таял чей-то след.

Последний луч, неяркий в октябре,

Ложится розовым на стены Чор-Минор.

Стихает день в бурлящей Бухаре,

Выходят звёзды на чернеющий простор.

На минаретах зажигаются огни,

И свёрнут шёлк торговых галерей.

Там в башнях шёпотом уходят дни,

И засыпает в парке Мавзолей.

Струится музыка, и чьи-то голоса

Звучат на Ляби-Хауз у пруда.

А в чайхане готовится самса,

На дастархане о́ши-со́фи жгуч всегда.

О, сладость этих дней! О, Бухара!

Как многолик и многоцветен твой чертог,

Где Чор-Минор, проснувшийся с утра,

Тепло и мудро смотрит на восток.