Читать книгу Вера - Елена Крюкова - Страница 28

Я взмахну камчатной скатертью над столом.

Я Пасхальную скатерть, радуясь, постелю.

На прощальную скатерть поставлю не яства – дом,

Напоследок не налюбуюсь, как все люблю.

Цвета крови вот – яйца, и вот сладимый кулич,

Весь усыпанный сахарной пудрой, подобной звездам…

Вот кагор, и во тьме вина отразится Лик,

Что не выдам, не оболгу, не убью, не предам.

Вот еще год прошел. Отдалился дней голый лес.

Отзвенели зальделые ветки на полночном юру.

И мне все равно, сколько лет назад мой Господь воскрес:

Да, сегодня, воистину, на мощном, теплом ветру.

Я уйду, и мой дом со мною уйдет в запределье держав.

Ваша матерь… дети-внуки, помните, помнить сколь суждено!

А Христос воскресе из мертвых, смертию смерть поправ,

И стучусь я, птица, веселым клювом в Пасхальное ваше окно.