Читать книгу Грэйс - Елена Крюкова - Страница 7

Синеют белки, как тунца чешуя,

Тоскливей лампады во храме…

И черное тело – в морозе белья,

В московской золоченной раме.

Россия – твой сон. Но и Африка – сон.

На сердце – лишь грубая метка.

А в зале орган – он ревет, дикий слон,

Запрятанный в нотную клетку.

Пеньё – без бинокля увиденный бой!

Плывут искаженные лица…

Сразят нежной флейтой. Изрубят трубой.

Прикажут валторне молиться.

Мулатка. Красотка. Певица. Дитя…

Окурок… и чашка… и флаги

Огнем – за окном… спать бы надо, хотя…

Старуха в метро – что шептала, крестя?..

О вечном спасенье и благе…

У пропасти зеркала – кофе испить…

И сцену Аиды – сначала…

Вокальная воля, учебная прыть —

Холодной испариной зала…

О, на ночь сережку забыла ты снять!..

И в сон твой, слезами политый,

Приходит, смеясь, твоя черная мать

И белый отец позабытый.

Вся в инее скрипка соседки твоей…

Гриф грозной гитары зовущей…

Заиндевел твой золотой соловей,

Алябьевский, горлом плывущий…

Лицо на подушке. Чужой потолок.

Чужая земля за стеною

Бьет снегом и ветром в щеку и висок,

Метелью слепой, неземною…

На миг ты живая! О, только на миг!

На миг – молодое ты пламя!

А музыки скорбный, торжественный лик

Сгоревшими дышит кострами…

Сон – музыка! Льется мелодия вдоль

Сплетения жил животворных…

Ты музыкой плачешь, земная юдоль!

Ты сыплешь звенящие зерна…

Мы – нынче. А завтра?! Ползет этот страх

Цепочкой златой – на ключицы…

Пусть кудри твои обратятся во прах.

О, только бы петь научиться.