Читать книгу Русские бабы - Елена Крюкова - Страница 56

Его там нет, кого вы ждёте.

Там поселился дух иной.

А книгу в ветхом переплёте

тишайший Бог унёс с собой.

Прозрачный странник с грустным ликом,

Он всё забыл, Он сирота.

И древняя, о Чуде, книга

сейчас в Его руках чиста.

Кто Он?.. Он бродит по вокзалам,

плутает в улочках чужих.

Во всякий день в халате старом

и в тапках драповых худых.

С небес, с ума давно сошедший,

Он на скамейке спит, как бомж.

А мимо крёстным ходом шествий

плывёт вся мировая дрожь.

В ночи очнувшись от испуга,

от сна, в котором Он – не Он…

Оглянется вдруг на округу —

окраина, чужой район.

С какого-то такого чёрта

хандра потянет в ближний храм.

А там тоскливей отчего-то.

Как будто Бога нету там.

Метнётся слепо к горизонту —

меж общежитий, гаражей,

где улица за поворотом,

когда-то Он бежал по ней,

в заросший сад, не узнавая,

тогда ещё открыт всему…

И удивится, что живая

трава так ластится к нему.

Мелькнёт лицо в облезлой раме,

согбенный материнский лик.

И книга слабыми губами,

воскресшими, зашевелит.