Читать книгу Русские бабы - Елена Крюкова - Страница 87

Из ветвей достаёт жираф

жёлтый плод, будто сам он – змей.

Ева думает – это ей…

И ныряет в одёжный шкаф.

На крыльцо заползает плющ,

словно здесь и его жильё.

Ева думает про своё.

В мире много щемящих душ.

Бог забыл этот дом и сад,

словно мир накрыла волна.

Эта Ева живёт сама.

А за стенкой кромешный ад.

Сам, как хочет, живёт Адам.

Ева мнится ему во сне.

Да, он, в мыслях, в другой стране.

Жизнь менять им не по годам.

В злой машинке запуталась нить,

только наволочка больна —

в ней прореха ночей без сна.

И прореху надо зашить.

А в окне крутит мир кино.

А в окне листва зелена.

И пасут на небе слона,

хоть слоны не летали давно…

После смерти не дышат,

не читают стихи.

Этот шорох по крыше,

он от листьев сухих,

Кем-то брошенных, сотен…

Распечатанный пыл.

Звуки стёртых мелодий,

что, мол, верил и жил.

Я искала кого-то,

но пропал человек.

Чёрно-белое фото

мне прислал прошлый век,

как обрывки романа

в позабытом саду.

Зря ты слал телеграммы.

Нет ведь почты в аду.

Те напрасные вести,

что летели с земли,

только пепел, да ветер.

Все на розжиг ушли.