Читать книгу Не с той стороны земли - Елена Михайлик - Страница 12

Откапывая очередное завтра, глядя как крошится земля,

куда подевались динозавры, не спрашивай журавля,

всехяден, всерыщущ, благоразумен,

              везде впечатан в петит,

он никуда отсюда не умер, он все еще летит.

Наблюдая закат в молдавской зимней полупустыне,

где лиса ныряет в сугроб на корпус, заслышав мышь,

понимаешь: все, что ты думаешь,

          проще уже сказать на латыни —

но на ней ты и говоришь.

Чей водород проплывает мимо, чей алеф – иль текел —

                        несет стена,

написано углекислым дымом

              на листьях хвоща или плауна,

и ты проходи осторожно мимо, не то припомнишь,

                        прямо с утра,

кем это лицо бывало вчера —

какой пожар торчит из-под грима,

и выпадет пеплом твое «тогда»

              в годичный слой гренландского льда.