Читать книгу Ритмы поэзии Корекозевского края - Елена Николаевна Злыгостева - Страница 3

Сквозь грохот машин слышен шёпот пшеницы,

И колос качает усталая рожь…

Искатель романтики! Вам и не снится,

Как сердце стучит, когда к Хлебу идешь.

И время уборки – не просто работа.

Хоть раз пережив, позабыть уж невмочь

Того, каков привкус рабочего пота,

Как запахом хлебным колышется ночь.

О, Хлеб! По тебе проверяются люди!

Твой свет золотой среди летней жары

Все доброе, чистое, светлое будит

Что в каждом дремало до этой поры.

Прощай. Жестокие обиды

Доходят долго, тяжело.

Еще нет боли. И для вида

Лицо улыбкою свело…

О всепрощении наивном

Мелькают мысли? Но изволь,

Когда рвут зуб с новокаином,

Ещё не чувствуется боль.

Но вот «отходит заморозка»,

И плачет счастье из руин.

И непростительно непросто

Вернуть душе новокаин.

Как этот мир теперь далёк,

В котором ты со мною был.

Сгорело чувство – уголёк

И пепел от него остыл.

Ты понемногу забываешь,

Или забыл уж без следа…

Как хорошо, что ты не знаешь,

Кем для меня ты был тогда.

Не надо знать. Так легче будет

Не ждать того, чему не быть.

И сердце всё быстрей забудет…

Мне нужно о тебе забыть!

Сжать губы. Только б не раскиснуть!

Пусть образ твой в душе сгорит!

Но сердце накрепко не стиснуть:

Оно – болит, болит, болит!

Боль будет тише год от года.

Живи! Во всём моя вина.

Ты дал мне полную свободу.

Но для чего теперь она?…

Чужие слова – людская молва

Слепа и, как тать, воровата.

Судила, не зная: права – не права,

Но помня, что «кто-то когда-то».

Чужие слова – людская молва

Знакомила, била, венчала.

Сжигает, виня, и дым без огня.

Но ей, ненасытной, всё мало.

Мне снился ты… За что такая кара?

Забыла я, что ты мне стал чужим.

А там, во сне, звенела мне гитара,

И мы с тобой – по радуге бежим.

И я – смеялась, позабыв о боли,

Сплетались руки, голоса и смех…

Там – ты меня любил, ты был со мною,

И был ты для меня милее всех.

Но сон окончен… Снова все как прежде…

Мой разум все почти уже забыл…

Конец любви. И вере. И надежде.

И только сон хранит, каким ты был.

Опять усталость. Несть числа

Забот-хлопот. Уж еле дышу.

И крутят белкою дела.

Но лишь шаги твои услышу —

Скажу усталости я «нет!»

Сама с себя пылинки сдую,

И улыбнусь! Чтоб ты в ответ

Сказал: «Люблю тебя такую!»

От прошлого – букетик роз

Да памяти осталась нить…

И неразгаданный вопрос:

Что вспоминать? О чём забыть?

Любовь, как сон была порой,

Но сон теперь окончен наш.

Наверно, ты придуман мной,

Ты – невидимка, ты – мираж.

А я, как путник средь песков,

За миражом бежала вслед,

За призраком зовущих слов…

И вот видений больше нет.

Где ж животворная вода?

Среди пустыни я стою…

Мираж, погасший без следа,

Унес с собой мечту мою.

А с ним так лёгок был мой путь,

Плескалась радость через край…

Будь миражом. Надеждой – будь.

Будь выдумкой. Не исчезай!

Любимый мой! Как тяжело в разлуке!

Давай друг другу мы протянем руки,

Чтоб вдалеке, тоскуя и любя,

Незримо мне почувствовать тебя.

Гитарный перебор… звенит-поёт душа.

Слезинок жемчуга – в реке улыбок спрячем!

Когда душа поёт – не надо ей мешать.

За наш недолгий век, поди, ещё поплачем…

Фантазии, фантазии, —

Всеженская защита:

В них не принцессы Азии, —

Мы, королевы быта!

А жизнь бедна без перемен.

Но средь фантазий где-то

В душе – покой, в шкафу – Карден,

И муж – Луис Альберто.

Смахнув слезинку со щеки,

Мы расправляем плечи!

Фантазии невелики,

Но с ними легче. Легче…

Открывшись лишь наполовину,

Свою таинственность храня,

Попытка разгадать Мужчину

Вдруг озадачила меня.

Да, анатомия права:

Мы – половинки, мы похожи.

Есть руки, ноги, голова,

Есть мышцы, сердце, кровь и кожа.

Вот разве только андроген

Да хромосома игрек где-то…

В науке всё без перемен.

Но у души свои секреты.

Почти разгадана причина.

Но с удивлением пойму,

Что непонятен мне мужчина,

Как непонятна я ему

Глазёнки сына моего

Прекрасней всяких самоцветов

Смотри: весь мир в глазах его,

Вопросов сто и сто ответов.

В них – любознательность сама,

В них – восхищенье затаилось,

В них смесь недетского ума

И детская ещё наивность.

И голосок звенит, летя,

И первый шаг смешно-упрямый —

Ты чудо из чудес – дитя!

Чу! Слышишь? Он лепечет: «Мама…»

Мой первенец. Моя любовь.

Моя тревога дни и ночи.

Моё волненье. Счастье. Боль.

Моя надежда. Сын. Сыночек.

Мы у родителей в долгу

За то, что мы живём на свете.

Но в спешке жизни, на бегу,

Свой долг совсем забыли дети.

А мы росли, не зная бед,

А мы на свет явились в муках,

Им и теперь покоя нет:

Родители лелеют внуков.

Остановись же, не спеши!

Родители пока что рядом!

Отдай им часть своей души —

Им больше ничего не надо.

Все так привычно: мама рядом,

Ушиб коленку – к ней бежишь.

Она излечивает взглядом,

Но счастьем ты не дорожишь.

Растешь. Взрослеешь. Уезжаешь.

И, в жизни бед узнав сполна,

Вдали, без мамы, понимаешь,

Что значит для тебя она.

Что мама – лучик жизни нашей,

Что мама – самый лучший друг,

Что трудно, хоть и стал ты старше,

Без этих добрых, нежных рук.

Мне твердили: «Любовь уж воспета давно»,

Всё не ново, слова – похожи.

Верю. Новое что-то открыть не дано.

Но явилась Любовь – и что же?

Разве было когда-нибудь небо светлей?

Разве солнце светило ярче?

Разве есть у кого-нибудь сын звончей

И прекраснее, чем наш мальчик?

А добрее – глаза? А горючей – слеза?

Как смешны утвержденья любые!

Не поверю! В любви повториться нельзя!

Она будет всегда – впервые.

Вместе в крохотной квартире

Мы, как птицы, гнезда вьем.

Все – впервые. В звездном мире

Мы с тобой летим вдвоем.

Приземляемся неловко

В неизбежный горький быт:

Суп, рубашка на веревке.

Звон посуды… Наш конфликт.

Все смешалось: праздник, будни,

Неотложные дела…

Перетерпим. Будь – что будет.

Только бы любовь жила!

Любимый мой, давай уйдём!

Пока легки мы на подъём,

Давай скорей покинем всех:

Недобрый дом, пустой успех.

Ты знаешь, милый, – убежим!

Туда, где васильки во ржи,

Где речка, чистая до дна,

Где будет петь нам тишина.

Любимый, мы с тобой уйдём

Туда, где будем мы вдвоём,

Где счастье, радость и покой

Уже давно ждут нас с тобой!

Ну вот: готовы рюкзаки,

Готова лодка для реки.

Не торопись туда, мой свет:

Такого места просто нет…

Мы женаты много вёсен.

Что сказать, когда

Ты с тревогою мне бросил:

«Я ревную, да!»

Хочешь, я тебе отвечу?

Нам понять пора:

Глупый ищет новой встречи,

От добра – добра.

Я причин нашла бы «тыщи».

Хватит и одной:

От любви – любви не ищут!

Слышишь, мой родной?

Все помнят её беззаботной девчонкой:

Танцульки, наряды, записки, кино…

Как всё изменилось с рожденьем Алёнки!

В ней прежнюю Альку узнать мудрено.

Встаёт по ночам и стирает пелёнки,

С трудом прогоняя усталость и сон.

Она бы весь мир подарила Алёнке,

Когда бы ещё не подарен был он.

Она с обнаженной любовью душою

Над «Плахой» Айтматова будет рыдать:

Ей каждый ребёнок дороже стал вдвое,

И свой дорог ей, и чужой. Она – Мать.

Такое время. Деньги, вещи…

И, подсчитав всё не спеша,

Уж нет желания у женщин —

Носить под сердцем малыша…

И, вдоволь сытые покоем,

Стареют женщины Руси.

И эхо – звонкое такое —

В домах пустынных голосит.

Глаза и сердце распахнув,

Читает девочка Толстого.

Она становится, уснув,

В мечтах – Наташею Ростовой.

И своего Андрея ждёт.

И сердце замирает в страхе:

Кто он – который к ней придёт?

Пусть он – не Анатоль Курагин!

Вбирает Грина, чуть дыша…

И Грэй ей грезится ночами.

Лишь только нежная душа

Не обманулась бы нечаянно!

У каждой девочки в крови

Тот чистый свет и ожидание.

Ждёт каждая большой Любви,

Ждёт сказку, искренних признаний,

О, сколь ошибок и обид

Ей в сердце отзовутся болью!

Но, пережив, она простит, —

И вновь останется Ассолью.

Ты шла к нему сквозь стыд и боль,

Униженно-босая,

И честь, и гордость, и любовь

К его ногам бросая,

Скуля, как пёс на поводке,

Ты к жалости взывала,

А если били по щеке —

Другую подставляла.

Остановись. Пора понять:

Нельзя любить – такую!

А если щёку подставлять —

То лишь для поцелуя.

Боль ненаписанных стихов.

Она не только у поэтов.

Как неотпущенность грехов,

Гнетёт, сжимает сердце где-то.

И ты предчувствуешь беду…

И ждёшь неуловимых мыслей…

И одиночества недуг

Ведёт подсчёт ушедшим числам.

И если безысходность снов

Ты чувствуешь душой и кожей

И всех невысказанных слов

Ты даже выплакать не можешь,

И все вокруг тебя глухи

К той боли, что легла на плечи, —

Попробуй написать стихи.

Попробуй! Может, станет легче?…

Нелёгок Путь… Шагаем поневоле

То по камням, то в горку, то по кромке…

Набив по жизни горькие мозоли,

Идём, хромая, и стенаем громко…

И кажется, что нет сильнее боли, —

Что наша боль – больнее всех на свете!

И плачем, плачем о своей мозоли, —

Но… лишь пока безногого не встретим…

В местечке неизвестном

Легенда родилась:

О музыке чудесной

Мечтал великий князь.

Совсем не той, что слуги

Пропели не одну…

От замка к замку туго

Он натянул струну.

И ветерок от скуки

Струной легко играл

Но сладостные звуки

Он так и не рождал…

Ни звука… Но однажды

В ночь буря поднялась.

Прекрасней серенады

Ещё не слышал князь!

Себе покоя просишь?

Покой и тишину?

А знаешь – ты ведь носишь

Такую же струну.

Скорбя и побеждая,

К покою не спеши —

Лишь буря чувств рождает

Мелодию души.

Вот скрипка будит песней тьму.

Для мастера ей в радость петь.

А в зале, скромненько, кому

На ухо наступил медведь.

В искусстве так. Но почему

Так рьяно, не жалея сил,

Нас жизни учат те, кому

Медведь на душу наступил?…

Выводила ночка

Правильные строчки

О любви, о счастье и судьбе.

Правильные строчки, запятые-точки,

Подскажите, как помочь себе?

Чистые листочки,

Да года-годочки

Знают все ответы наперёд.

Правильные строчки

На моём листочке,

Только жизнь неправильно идёт…

Я счастье своё искала.

Так близко оно, казалось.

Я громко ему кричала.

А счастье не отзывалось.

Тогда позвала я тише.

Тихонечко прошептала.

И зов этот ты услышал.

А встреча нам счастьем стала.

Не нужно все переиначивать

И думать, что повсюду – ложь.

Кто знает, сколько нам назначено,

А в жизни только раз живешь.

Ты треть уже не жил, а мучился,

Минуты тягостно считал.

Ты ждал, что жизнь сама получится,

А сам и жить, и ждать устал.

И больно будет вдруг опомниться,

И поздно плакать о судьбе:

Года, что прожил, не восполнятся,

Никто их не вернет тебе-

Не будет ни минуты краденой,

Ни часа купленного в ней.

Сумей хотя бы ту, что «дадена»,

Счастливей сделать и светлей.

Ну, к чему тут удивленье:

«Вот, весна – красна идёт!»

То природное явленье

Наступает каждый год.

Но… Предчувствие ль, загадка ль, —

Чуть забрезжили вдали…

А на сердце сладко-сладко

От парующей земли.

Да и мы, совсем другие,

Чуда ждём, едва дыша…

Так от зимней летаргии

Пробуждается душа.

Светлой грустью останутся давние строчки,

А дальнейшие главы – счастливые точно!

Обновятся мечты, вспыхнет радостью свет…

То, что было – эпиграф. Все, что будет – сюжет.