Читать книгу Метаморфозы - Елена Потехина - Страница 115

Что любовь? Она, как скорый поезд,

Мимо нашей станции летит.

Мы с тобой остались на перроне.

Кто-то третий в темноте стоит.

И в ночи гудок прощальный слышен.

Здесь никто сегодня не сошел.

Только тише стук колес, все тише…

Опоздали, поезд наш ушел.

На руках ненужные билеты.

А в глазах обида и укор.

Это очень скверная примета —

Раньше срока вспыхнул семафор.