Читать книгу Метаморфозы - Елена Потехина - Страница 129

Мы молчим, нам нечего сказать.

Как струна натянутые нервы.

Каждый миг готова закричать.

Если б ты «прости» сказал мне первый.

Я тебе спокойно улыбнусь:

– Что ты, милый, все идет как надо.

Только, вспыхнув, тут же отвернусь.

– Уходи, я только буду рада.