Читать книгу Греческий зал - Елена Щербакова - Страница 7

Летит, как пух от уст Эола,

Мой стих, а ляжет на листок

Рудой железной станет слово

И молотком ударит слог.

И соберутся в круг поэты.

– Ну что, поэму напиши.

Открой неведомое свету

И душами людей верши.

Ты словом сердце протыкаешь.

Оно копье в руке твоей.

Стихию, точно дом свой, знаешь,

Как кит, познавший соль морей.

Нет, нет, я только напеваю.

Под лиру. Как сибирский кот,

Мурлычу, тихонько зеваю,

Не знаю многих я забот.

Живу, как будто в отдаленной

Избушке средь лесов и гор,

Письмом и чтеньем увлеченный.

И милован я до сих пор.

Горячку рифм вмиг успокою

Я прозой «правильной» своей.

Священный бред я тем удвою,

Помолодев от трудодней,

Где ум свой сопрягать учился

И видел толк, прогресс и жизнь.

Духовно я переродился.

И духом поднялся я ввысь.

09.01.14.