Читать книгу Спорим, будешь моей - Елена Тодорова - Страница 14

Машинально прокручиваю мяч и иду к штрафной линии. Чарушин сразу же направляется ко мне. Напрягаюсь, когда оказывается совсем близко. Ничего не могу поделать.

Он меня… Что?

Встречаемся взглядами и замираем. Почему всегда так происходит? У меня обрывается дыхание, запинается сердце, тело утрачивает способность двигаться.

Он меня… Что?

Одним словом уже не выразить. Слишком большую гамму эмоций вызывает. И от этого мне становится совсем не по себе. Страшно до ужаса. Если бы не девочки, точно бы уже убежала.

– Помнишь, что я вчера говорил? – спрашивает Чарушин. Когда я никак не реагирую, уточняет: – Технику выполнения броска, ну? Дикарка, отмирай.

Он, как и все, считает меня странной. Не зря же называет так… Хорошо, что мне все равно.

– Помню, – отзываюсь, наконец. – Но, может, ты сначала покажешь? А я понаблюдаю, как ты это делаешь… Что смешного я сказала? – возмущаюсь, когда Чарушин ни с того ни с сего тянет эти свои ухмылочки и мотает головой.

– Ничего, – отвечает после паузы. Но по тону понятно, что обманывает. Как всегда. – Смотри, – выдает с отличительным самодовольством, прежде чем я отдаю ему мяч.

Он сразу же пускает его по площадке. Ударяя о цементированное покрытие, свободно и вместе с тем быстро перемещается к кольцу. Я не люблю баскетбол, но… Должна признать, движения и уверенность Чарушина меня завораживают. Он определенно в своей стихии. Совершенно точно любит этот вид спорта. Ему не приходится настраиваться, примеряться перед броском. По крайней мере, со стороны никаких просчетов и колебаний не заметить. Он просто поднимает мяч и отправляет его в корзину – легко и с удовольствием.

Перехват. Пробежка. Второй бросок.

За ним третий, четвертый, пятый… Ни разу не промахивается. Еще и успевает на меня смотреть. Я тоже смотрю. Оправдываюсь тем, что делаю это лишь для учебы. Но на самом деле… Понимаю, что это неправда.

Мне нравится на него смотреть. Нравится, когда он смотрит на меня.

Едва эти мысли формируются до конца, задыхаюсь от потрясения.

– Что такое, Дикарка? – спрашивает Чарушин, продолжая набивать мяч. – Выглядишь так, словно вот-вот свалишься в обморок.

– Зато тебе весело… – шепчу срывающимся голосом.

Нужно отвернуться. Не смотреть на него. Но я не могу.

– Может, потому что я, в отличие от тебя, не зажимаюсь? Расслабься.

– Я расслаблена.

Отчаянная ложь. И Чарушин это прекрасно видит. Снова смеется.

– Давай, Дикарка, твоя очередь, – говорит, прежде чем бросить мне мяч. – Вперед.

Я занимаю нужную позицию. Мысленно прокручиваю все, что Артем говорил.

– У меня ничего не получится, – вздыхаю заведомо огорченно.

Но в стойку становлюсь.

– Получится. В этом нет ничего сверхъестественного, – заверяет Чарушин, становясь сзади меня. Так же близко, как и вчера. – Чуть выше поднимай, – регулирует мои руки.

«Это просто игра», – убеждаю себя я.

Нет причин переживать. Он просто помогает мне.

Тогда почему я ощущаю его возбуждение? Неужели мужчины находятся в таком состоянии постоянно? Да, он ведь сказал, что дело не во мне. И обещал больше не целовать… Мне следует успокоиться. Нет повода для волнения.

«Следующий поцелуй – твой…»

Я уж точно никогда его не поцелую. Можно быть спокойной.

И бедра он мои трогает только для того, чтобы скорректировать позицию.

– Расслабься и бросай, Дикарка.

Выполняю лишь вторую часть указания. Расслабиться даже не пытаюсь. И когда мяч влетает в металлический обод баскетбольного кольца и отскакивает, даже не удивляюсь.

– Я же говорила… – вздыхаю, пока Чарушин идет за мячом. – Ты зря теряешь со мной время.

– Вернись на позицию, Богданова, – строго одергивает он меня. Окидывает каким-то суровым взглядом и пасует. – Сосредоточься и расслабься.

Снова он сзади. Снова я судорожно стискиваю в ладонях мяч.

– Это несовместимо, – замечаю я. – Быть одновременно и сосредоточенным, и расслабленным невозможно.

– Возможно. Сосредотачиваешься зрительно, расслабляешься физически, – поясняет тем же серьезным тоном. Собираюсь возразить, как вдруг ощущаю его ладонь между своих лопаток. Вздрагиваю всем телом. – Вот здесь узел, – говорит Чарушин, надавливая. Прерывисто перевожу дыхание, когда он скользит вниз, проходит под рукой и плавно вверх. Останавливается у основания груди. – Здесь узел, – голос становится тише и вместе с тем грубее. Я не то что не двигаюсь… Едва дышу, пока его ладонь так же медленно устремляется вниз и вжимается в мой живот. – Здесь… – не только слышу этот хриплый выдох, но и чувствую. Обжигает. – Расслабляйся, Дикарка, – шепчет с какой-то странной ласкою и касается губами моего уха. – Расслабляйся.

– Отойди… – только и удается выдохнуть.

Вместо этого Чарушин, конечно же, притискивается еще ближе. Странный звук срывается с моих губ, когда полновесно ощущаю давление его твердости на ягодицы. Узлы, которые он очертил, воспаляются до адового жжения. Да и там… Своей плотью он меня будто насквозь прожигает.

– Отойду, когда ты попадешь в кольцо.

– Это… Это шантаж… Ты не имеешь права так делать… – выдаю больше охов и писка, чем членораздельных звуков.

– Давай, бросай.

У меня нет выбора.

Сосредотачиваю взгляд на кольце. Но все расплывается. Пульс нервными битами взрывает мои виски. Кровь, рванувшаяся по всем путям системы циркуляции, оглушающе шумит и раскаляет тело до одуряющего жара.

Бросаю просто, чтобы бросить. И… вдруг слышу победный выкрик Чарушина. Он грубый, хрипловатый и какой-то волнующий.

«Наверное, – думаю я, пребывая в неком трансе, – это то, что называют сексуальностью…»

Выныриваю из морока, когда Артем разворачивает меня и поднимает на руки. Выныриваю только для того, чтобы провалиться и затеряться в новом тумане потрясения.

С трудом различаю счастливые визги Ули и Стефы. Вроде как и сама должна радоваться, но весь мой организм сосредоточен лишь на близости Чарушина. На том, как ощущаются его грудь, руки… И как удивительно красиво его лицо…

Голова кружится. И это вовсе не потому, что Чарушин вращается… Я схожу с ума от него.

Боже, я схожу по нему с ума…

– Хватит… Перестань… – пытаюсь звучать строго. Получается как-то неуклюже и заторможенно. Ну и пусть… Мне неважно, что он подумает. – Это всего лишь случайность.

– Нет, это результат моей работы, – заявляет с неизменной самоуверенной ухмылкой.

– Ты хороший тренер! – поддерживает его Стефа.

– Да! – подключается Уля. – Ты совершил невозможное!

Чарушин смеется. Я злюсь.

– Поставь меня на землю, – повторяю сердито.

Наконец, срабатывает. С разочарованным вздохом отпускает.

Едва ощутив твердую поверхность под ногами, ухожу.

– Давайте, девочки, – почти выдергиваю из-под них плед.

– Снова сбегаешь?

Слышу его, конечно. Но не оборачиваюсь. Никак не реагирую.

Да, сбегаю. И сегодня даже прощальным злым взглядом не одариваю. Боюсь, что сама сломаюсь… Что выдам что-то другое…

– Пока, Артем, – быстро шепчет Стефа.

А за ней и Уля. Меня это крайне удивляет. Обычно они без подсказки, а точнее, позволения старших ничего подобного не делают.

– Пока, – отвечает им Чарушин. А потом, повышая голос, с нажимом добавляет: – Пока, Дикарка.

Я прикусываю язык и ускоряю шаг.

* * *

Соня давно спит, а у меня, как и все последние дни, рой мыслей в голове и буря в груди.

Не могу не думать о Чарушине… Не вспоминать то, что говорил… Что делал…

Все реакции повторяются. И, кажется, даже усиливаются. Наедине с собой тяжелее сопротивляться. Хочется наслаждаться.

«Какой кошмар…» – думаю я и продолжаю упиваться.

Телефон коротко сигнализирует о новом входящем. Я сдерживаюсь ровно десять секунд – шепотом счет веду.

Срыв, и рука будто сама собой тянется к тумбочке.

Задерживаю вдох.

Артем *Чара* Чарушин: Ты уже в постели?

Мозг все еще находится в отключке, когда пальцы начинают быстро бегать по сенсору.

Лиза Богданова: Не твое дело.

Отрывисто вдыхаю. Шумно выдыхаю.

Артем *Чара* Чарушин: Окей. Сама напросилась. Проверю.

Сердце делает первую остановку.

Запуск. Сипловатый вздох. Суматошные движения пальцев.

Лиза Богданова: Интересно, как? Что это значит?

Следующие секунды растягиваются в часы… Нет, в световые годы.

Артем *Чара* Чарушин: У тебя открыто окно.

Вторая остановка сердца.

Новый рывок, опасный и пугающий. И до этого ведь билось учащенно, но со следующей секунды в нем будто взрыв нанотоплива случается. Разгоняется физиологический двигатель до космических скоростей.

Выползая из-под одеяла, подбегаю к окну. Но закрыть его не успеваю. Крупная смуглая ладонь, сдвигая белоснежную занавеску, заставляет меня врасти ногами в пол и замереть.

Моргаю, когда из окна показывается темная мужская фигура. Моргаю, когда слышу звук мягкого удара ботинок о ковер. Моргаю, когда различаю шаги.

Ничего не меняется… Ничего не меняется… Ничего не меняется…

Ничего.

Он не исчезает.

Он… Чарушин в моей спальне.