Читать книгу Ночное солнце. Стихи - Елена Ушакова - Страница 8

Лучше спущусь в лифте, чтобы не проходить лишний раз мимо

Заклеенной бумажным прямоугольником с печатью квартиры,

Забыла ее номер, по Фрейду, видением настойчивым теребима,

Забыла, потому что хотела забыть. Половичок перед дверью,

помню, застиран.

Я столкнулась с этой женщиной, выходя из дома, у парадной,

Она гуляла с собакой; «здравствуйте» – громкое, неформальное, —

Поскольку мы не были знакомы, предупредило: что-то неладно,

И я заглянула в лицо, пробегая, печальное.

Оно было каким-то несобранным и свидетельствовало об отказе

От борьбы, рассеянное, не способное оказать отпора,

В отличие от обычных лиц, а я обходила лужу, избегая на сапогах грязи,

Но что я могла сказать? Тут нет основания для укора.

Вид неблагополучия слишком знаком… Но вот уже странно закрыта,

Запечатана дверь. Как рассказали всезнающие соседи,

Похоронив мужа, она бросилась с моста Лейтенанта Шмидта

В ледяную осеннюю воду; сюжет для небольшой трагедии.

Одни считают, что самоубийство – слабости признак,

Другие – что, наоборот, силы.

Религия осуждает, наши предки не справляли печальной тризны

В этих случаях и на кладбище не давали могилы.

Я думаю, что самоубийство – самый вынужденный вид смерти.

Умирая в болезни, мы даем свое согласие отчасти,

Отдавая постепенно жизненные силы, здесь же – поверьте,

Без малейшего приятия конца – собственное полноправное участие

В уничтожении… самого себя? Как?.. Стоящего на ногах, теплого,

Готового бежать, дышать, смотреть, вертеть… Боже!

Не готового только зависеть, ненавидеть, терпеть… Сердце замирало

и ёкало…

И значит, не было выхода никакого, нигде, никуда и туда – тоже!