Читать книгу Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть… - Елена Збаражская - Страница 10

Кто породил в тебе всё то,

Что из тебя теперь так часто льётся,

Цветом смоли, лава безобразной боли,

Съедающая всю твою погрешность из грехов,

Которой ты боишься из-за странностей.

Но изредка, в садах без света,

Молишься,

Сложив все тексты,

Что написаны тобой,

В периоды беспечности, свободы,

В брульонах горестных,

Забрызганных кровавою слюной

От кашля мокрого,

Что давит тебе шею кручёной нитью,

Чью массу их развешал, играючи,

По всем деревьям гиблым

На случаи твоих же неудач,

Твой собственный палач…

Кто из тебя всё это вытащит,

Если осмелишься отдаться на рассвете,

В испачканных тонах от красок скорбных,

И воздухом, отравленным

Дыханьем аспидным,

Уже в кристаллах, замороженным,

И, если твои руки будут скрещены

Для того, чтоб видеть,

Что нет в них ничего,

Одни лишь только шрамы от порезов,

Осадком что легли на кожу,

Ещё, на редкость, молодой.

Не страшно мне тонуть в двух ямах,

Где синевой ещё блесна ласкает,

Что ловит свет с моих глазниц,

В которых реки все брега не сушат,

И те, что яркостью горящих факелов,

Собою для тебя окрашивают путь

Цветами радуги…

А твой каратель ломает сучья,

Из них готовит тын

Для невозврата…