Читать книгу Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть… - Елена Збаражская - Страница 19

За тишиной всегда слова

не те, что хочется услышать,

а те, что выдохнуть нельзя

свободно, трепетно, без гриппа.

Как громко ты молчишь…

Не вереницей тянутся года —

летят путём бежавшей птицы

от снега мокрого в края,

где кажутся светлее им темницы.

Как тихо ты кричишь…

Не высохнут любые небеса,

которые залиты слёзно

из ям на них смотрящих два ядра

уже не ярких глаз позорно.

Как ты фальшиво спишь…

А я так мило, беспредельно

топчу следы других прохожих,

ломаю мысли неумело

неосторожностью негожей.

Как глупо мною ты любим…