Читать книгу Собрание сочинений. Том 2 - Евгений Евтушенко - Страница 114

Беда не в том, что пишешь мало, —

но мало любишь ты людей.

Ты вяло пил, женился вяло

и вяло заводил детей.

Вступил ты в лермонтовский возраст.

Достигнешь пушкинского ты.

Но где же внутренняя взрослость,

но где же мужества черты?

Живешь ненужностью обросший,

и уж который год подряд

не говорят: «Поэт хороший», —

«Хороший парень», – говорят.

Но отчего с людьми плохими

хороший парень водку пьет

и с пожеланьями благими

пальто начальству подает?

Талант на службе у невежды,

привык ты молча слушать ложь.

Ты раньше подавал надежды —

теперь одежды подаешь.

Глядишь ты как-то воровато,

и не рассказывай мне, брат,

что это время виновато,

а ты совсем не виноват.

Забыв обет поры начальной,

ничто, как прежде, не любя,

проходишь, словно вор печальный,

себя укравший у себя.

И, как беды возможный признак,

кричащей полный немоты,

со мной всегда твой грустный призрак,

и он не даст мне стать, как ты.