Читать книгу Собрание сочинений. Том 6 - Евгений Евтушенко - Страница 85

Свидания с тобой теперь в больнице.

Медсестры —

                      как всевидящий конвой.

Лицо твое растерянно бодрится…

Оставьте мою милую живой!

Когда ты остаешься там,

                                       в палате,

в своем казенном байковом халате,

я —

     брошенный тобой ребенок твой.

Я сам тебя себе чужою сделал.

Что натворил я с нервами и с телом

единственной,

                      которую любил?

И вдруг ты говоришь не как чужому:

«Ты кашляешь?

                          Попил бы ты боржому.

Здесь есть в буфете.

                                Я схожу куплю».

Прости за исковерканные годы,

за все мои возвышенные оды

и низость плоти после этих од —

души и тела горестный разброд.

И то, что ты болеешь, разве странно?

Болезнь всегда первоначально – рана,

как эту рану ты ни назови.

К любви счастливой ощущая зависть,

болезни, как гадюки, заползают

в проломы душ,

                         в развалины любви.

Но почему за эти преступленья

ты платишь,

                   ну а я гуляю,

                                        пью?

Пойду к врачам и встану на колени:

«Спасите мне любимую мою!

Вы можете ли знать,

                                товарищ доктор,

зондирующий тайны бытия,

какой она бывает к людям доброй,

а если злой бывает —

                                  это я.

Вы можете ли знать,

                                товарищ доктор,

какой она узнала в жизни ад,

какой она узнала яд и деготь,

а я – ей снова деготь,

                                  снова яд.

Вы можете ли знать,

                                товарищ доктор,

что если есть во мне какой-то свет,

то из ее души

                      его я добыл

и только беспросветность дал в ответ.

В меня свой дух,

                          в меня свое здоровье

она переливала:

                         – Не болей! —

Возьмите до последней капли крови

всю кровь мою

                        и перелейте ей».

Усталый,

              как на поле боя Тушин,

мне доктор говорит

                                с такой тоской:

«Ей ничего не надо…

                                  Только нужен

покой —

             вы понимаете? —

                                         покой!»

Покой?

            Скажите, что это такое?

Как по-латыни формула покоя?

О, почему,

                предчувствиям не вняв,

любимых сами в пропасть мы бросаем,

а после так заботливо спасаем,

когда лишь клочья платья на камнях?