Читать книгу Книга мертвых. Стихотворения - Евгений Геннадьевич Мартынов - Страница 13

Нарисуй, художник, смерть мне.

В этой жизни круговерти

Не нащупываю твердь я.

Люди выцветшие, верьте,

Рамой жесткой бездну мерьте.

Но прошу, на холст не сейте

Вечных красок силу, черти.

Нарисуй, художник, смерть мне!