Читать книгу Книга мертвых. Стихотворения - Евгений Геннадьевич Мартынов - Страница 7

Ты здесь жила! Избы холодной

Шипы пронзают. Быт знаком.

Свободна ты и дом свободный

Скрипит затрепанным замком.

Ты здесь жила! Твой сад цветами

Пестрел, как сорною травой.

О, время, что творишь ты с нами!

Тебе все это не впервой…

Ты здесь жила! В груди под сердцем,

В уме горячем молодом.

Закрыты мысли, окна, дверцы,

Остался лишь убогий дом…