Читать книгу Маленькие истории большого города - Евгений Горбунов - Страница 11

Я сигарету докурил,

Затем побрился и сварил

Свой кофе утренний.

Июль за окнами парил,

И тут со мной заговорил

Мой голос внутренний.

Он усмехнулся и сказал:

– Чего так рано утром встал,

Мой романтический?

Куда намылился, дружок?

И для кого сложил стишок?

Небось, лирический?

Он удивленно поднял бровь:

– Какая может быть любовь?!

Ну не потеха ли?!

Духами голову полил

И ногти на руках спилил,

Ну, все – приехали!

Погладил брюки без доски,

Надел парадные носки,

Рубаха модная.

Дезодорантом брызнул в рот.

Ну, берегись весь женский род!

Ой, мама родная!

Он подрывал любовный пыл:

– Ты про «Виагру» не забыл?

И хитро лыбится…

– С тобой удобно в гололед:

Кто вслед идет – не упадет:

Песочек сыпется!

Ведь у тебя везде хандроз,

То – золотуха, то – понос,

То – недержание.

Ты дома стонешь и кряхтишь,

Из дома – соколом летишь

Ты на свидание!

Он мне на раны сыпал соль:

– Мол, в зеркала взглянуть изволь

На отражение.

Он издевался и стыдил

И тем немало осудил

Воображение.

– Ну, вот и ладно, – говорит —

Пускай любовь огнем горит,

А с ней страдания.

Я ему вежливо внимал,

Ну и, конечно опоздал

Я на свидания.