Читать книгу Маленькие истории большого города - Евгений Горбунов - Страница 6

Поэт назвал березу девой;

Сравненье трогает до слез.

Он принимает ствол за тело

И видит в кроне шелк волос.

И не листва у ней – прическа,

Лукавый лик навеселе,

А у меня в глазах березка-

Другая – с иглами в стволе.

Не может быть? Поверьте факту.

Ствол угасает от шприцов;

Похожа более на кактус,

Чем на красавицу лесов.

Вот тут поэтам карты в руки:

Выплескивайте, не спеша,

Про то, какие терпит муки

Березки нежная душа.

Как безучастно и жестоко

Иглою тычет наркоман.

И как сочатся слезы-соки

Из тысячи незримых ран.

Вы опишите ту поляну.

Да так, чтоб дрогнула рука.

И взгляд пугающе-стеклянный

У наркомана-шутника.

Пишите так, чтоб не остались

Лишь на бумаге те слова.

Чтоб в сердце болью отозвались,

Была в напряге голова.

Я, как назло, так не умею,

Сказал приятель: стиль слабей!

Мой слог скупее и грубее,

Я – дятел, а не соловей.

И я долблюсь в сердца и двери,

Бьюсь головою о броню;

Я тороплюсь, а вдруг поверят,

Во все колокола звоню!

Мне очень нужно достучаться;

Взрыв мины – времени вопрос.

А если вместе, дружно взяться,

Мы сдвинем с места этот воз.

Все за грядущее в ответе:

Народ, семья, учителя.

Ведь это наши с вами дети!

Наш город, небо и земля!