Читать книгу Седьмое лето - Евгений Пузыревский - Страница 18

Семилетний мальчик с тележкой стоял напротив ворот в дом, некогда принадлежавший двум, вечновесёлым старушенциям.

Вместо того чтобы их отрыть и зайти во двор, Павлик поймал себя на мысли, что, как ни странно, занят пересчётом досок, из которых они были сколочены.

Двенадцать.

Ровно столько, сколько и в прошлый раз. И в позапрошлый. И в позапозапрошлый. Тогда всё было понятно, он считал от безделья, или ожидания, но сейчас – зачем нужна эта процедура?

Пытаясь понять смысл своих бессмысленных действий, он вдруг заметил, что не подсознательно пересчитывает их заново.

Так, стоп, хватит.

Павлик вошел во двор через дверь, находившуюся в воротах, выдвинул брусок, их закрывающий и начал, по переменке толкать створки, чтобы открыть.

Доски были старые, рассохшиеся, давно уже не встык, а со щелями. Те, кого они должны были охранять, теперь лежат окруженные их сёстрами. А им же, оставленным, приходится терпеть все погодные условия и медленно ждать превращения в труху.

Хотя, если всё же разобраться, то и они могут дать жизнь рождённому – а это ли не цель существования всего живого/неживого? И не обязательно ждать появления новой формы, вскормленной твоими останками, которая впитывая и уничтожая старое, пропуская его через себя, прорастает на перегное. Достаточно воспроизвести себе подобное, а оно, оторвавшись от материнского чрева, быстро найдёт ещё пока не протоптанную дорогу в своей жизни. Или так и останется, паразитируя на теле своих воссоздавших.

Занозы – вот истинные дети любой доски, находящейся в стадии «не новизны» и временной потрёпанности.

«Сколько заноз сможет поместиться в одном пальце?» – подумал Павлик, удивляясь тому, что раньше не задавал себе такой важный вопрос – «Сто, двести, или, быть может, даже миллион? Нет, это чересчур много» – внимательно рассматривая, он поворачивал объект предположений – «Шестьдесят, ну ладно семьдесят и если хоть на одну больше, то придётся его отрезать». Он стоял, совершенно забыв о цели прихода – «А если одна какая-нибудь попадёт в вену, а по ней в сердце? Или ещё страшнее – прямо в мозг? Это же тогда я умру… и мне, наверно, будет очень больно, и мама с папой будут плакать…»

Мама.

Павлик взялся за ручку тележки и с трудом закатил её во двор. Затем вернулся и закрыл ворота.

Сил остаётся всё меньше и меньше.

«Интересно, бывает ли такое, что силы исчезают только в одной части тела? Ну, там вдруг одна нога устанет и не сможет двигаться, а всё остальное бодрое и хочет дальше работать. Или же делаешь что-то тяжелое, вдруг упадёшь такой, а мизинец на левой руке шустро гнётся, как ни в чём не бывало…» – мысли упорно отказывались идти в нужном направлении – «А если костей бы не было в человеке, он совсем не смог бы двигаться, или бы, например, мог спокойно перекатываться с места на место?»

Бесчисленные вопросы, бесчисленные ответы.

Каждая мелочь, каждая вещь попадающаяся Павлику по пути, останавливала его, заставляла задуматься, найти проблему, обсудить с самим собой, сделать выводы (в большинстве случаев такие же нелепые, как и сама проблема) и прийти к какому либо решению.

В итоге, последние пятьдесят метров, отделяющие его от бани, заняли больше времени, чем весь путь от дома.

Что это, зачем это, почему это – он не понимал. Да и не хотел понять, ведь он только что увидел проржавевшую литовку, валяющуюся там, где не положено – «А ведь это же….»

Так, сам того не осознавая, сын, начинающий встречать своё седьмое лето, пытался растянуть последние секунды, проведённые с матерью.

Дверь в предбанник была открыта.