Читать книгу В честь первой встречи - Евгений Сысоев - Страница 6

Густая ночь легла на плечи,

И растворился свет дневной,

Передо мной открылась дверца

В тот мир таинственный, чужой.

Я сел за стол, макнул в чернила

Свое перо, что так давно

В столе валялось и просило,

Чтоб снова в руки взял его.

Зажег свечу и погрузился

Я в белый лист предо мной,

Со временем он стал желтее,

В тени свечи над черной мглой.

Одно движенье – и проснулось

Дыханье памяти моей,

Что не давало сил для дела

На протяженье долгих дней.

Оно страдало и просило,

Чтоб снова свечку я зажег,

И как обычно, по привычке

Листок с чернилами увлек.

Я просыпался слишком долго

От дней минувших, суеты,

И я просил лишь на мгновенье

У высших сил дать тишины.

И вот настал тот час желанный,

Когда в руку вложил перо,

И так беспечно стал свободным,

Залез под ангела крыло.

И я шагнул в ее владенья,

Той безответственной ночи,

И слишком много ее стало,

Чтобы уйти в тени свечи.

И провалиться в тихий омут,

Где ждали тысячи чудес,

И день за днем все проявляли

К моей персоне интерес.

Чернее ночи цвет чернила,

Перо рождает свой рассказ

О людях сильных и бесстрашных,

Кто жизнь живет без лишних фраз.

Они как дети вырастают

Стремительно, не по часам,

Приобретают много силы,

Свирепствуют подобно псам.

Они обманут, и полюбят,

И предадут, и уведут,

И если даже будет нужно,

Они и душу украдут.

Но есть и добрые страницы,

В которых суть отражена,

И там рассказано, что движет

Людьми, когда жизнь сожжена.

Я оправдать их всех пытаюсь,

И хоть немного, но смягчить

Их приговор в суровом мире

И от суда их защитить.

Ведь я и сам, подобно грешным,

Дела творил и проживал,

И я всегда боялся мести,

Чтоб бог – отец не наказал.

За тех, кому я смог доставить

Не удовольствие, а боль,

И я сейчас корюсь нещадно,

Пытаюсь справиться с судьбой.

И появились не для смеха,

Не для того, чтобы страдать,

А чтоб споткнуться на ошибках

И на решениях вставать.

С колен подняться, отряхнуться,

И заново вперед идти,

Ведь если мы с пути собьемся,

Назад дорогу не найти.

На перекрестке встанем молча

И оглядимся мы назад,

Как прошлое стирает, взглянем,

Из листьев белых листопад.

На них нет капельки чернила,

Там белый лист, и он пустой,

Ну так давайте мы напишем

Как отыскать тот путь домой,

Что мне приснился ранним утром,

Когда очнулся за столом,

Полночи под свечой волшебной,

Все размышляя над добром.

Опустошен я и раздавлен —

Не получилось дописать

Свою единственную книгу,

«Судьбой» ее хотел назвать.

И книгу судеб закрывая,

Когда закончил я писать,

Вдруг понял я, что жизнь – лишь битва

В кой я учился побеждать.