Читать книгу Лирика - Евгения Коптелова - Страница 35

Я об тебя который раз ломаюсь.

Ты классный. Очень классный. Только больно.

Наш уговор: «в тебя я не влюбляюсь»,

Несу я плохо. Прямо недостойно.

Не получается. Не очень. Очень плохо.

Который раз пустая эсэмэска.

Пустая почта, как и я – дурёха,

Пустая жизнь, что ты сплетаешь леской.

Ну как-то глупо. Как-то маргинально.

Ведь я не рыба, чтоб об лёд стократно.

Ты извини. Бывает, как нахально,

Но это кажется, я очень деликатно.

Не дописаться ведь. Не тронуть. Не наехать.

Не высказать. Не выорать. Не взять.

Ты очень классный. Видно я – помеха.

Стихом пытаюсь боль свою унять.