Читать книгу Лирика - Евгения Коптелова - Страница 40

Каждый день проезжает Скорая,

Ну а может быть – это Полиция,

Мимо окон моих – и в сторону,

И сигналит мне в сердце спицею.

И потом ещё долго слышится,

Мне сигнал этот острый, отчаянный.

От того ли мне – еле дышится,

От  того ли  тут небо – печальное?

Не читаю я сообщения,

Не смотрю сводки происходящего,

Но сирена опять острым жжением

Воспаляет смысл дня приходящего…