Читать книгу Пёстрая книга лета - Евгения Михайлова - Страница 10

Зацветает шиповник в начале июня повсюду,

И цветы белоснежные – в хрупких ладонях рябин,

Вспоминать я о ласковых волнах морей все же буду,

Но свои коррективы внес в наши мечты карантин.

Лето где-то на пляжах далеких резвится и пляшет,

Я в саду загораю, здесь тоже растет виноград.

Мы устроим и здесь что-то вроде песчаного пляжа,

А из шланга польется почти ледяной водопад.

Море, ты не скучай: мы приедем когда только сможем,

А пока огородные грядки пора поливать.

По инжирам и пальмам скучаем, конечно, мы тоже.

Непременно вернёмся, приедем, обнимем опять.

Нам до встречи с тобой оставалось совсем ничего, только сон,

до разлуки с тобой оставалось немного побольше,

но нарушил тот сон вдруг какой-то нечаянный звон,

и глаза голубее твои, да и пальцы потоньше.

Ты не ты, я не я, там мы встретились без разрешенья небес,

нам с тобой разрешили узнать только горечь разлуки,

у седого ручья я живу с этим жалобным «без»,

вспоминая твои не обнявшие теплые руки.

В этой жизни друг друга узнать не придется уже,

только жить в ожидании снов и в надежде на скорое завтра,

я увижу тебя в отражении луны, может быть,

в стеклах летних веранд, в чашке чая с дождями на завтрак.

Не ловите бабочек, не ловите,

Ведь они как цветы в полете.

Их красу как мгновенье цените,

То, которое не вернете.

Не любите тех, не любите,

Кто не ценит полет и мгновенье.

Крылышкует опять, глядите,

В небе белом для нас вдохновенье…