Читать книгу Èpatage. Стихи Проза Зарисовки - Ф. Д. Киссельгоф - Страница 24

Он лежал один в темноте,

А часы отбивали ритм,

Рифмы придумывал в полусне,

На софе, худой и небритый.

Вдруг, словно бы невзначай,

Он спросил: «Дорогая, ну как ты?»

Без неё умирал уже третий февраль,

Весь отдавший себя без остатка.

Как живёшь ты и с кем, расскажи,

Кто сжирает сейчас твои губы?

Чьи теперь ты читаешь стихи?

Девушка, или уже ты за мужем?

Чиркнет ревность о сердце ножом,

Вспыхнет жар где-то там в подреберье,

Но, пожалуйста, лучше от счастья кричи,

Чем от горя, пусть и в чужой постели.

Он закашлялся сильно, привстал,

В комнате пахло спиртным и духами,

Роз букет на столе увядал,

Не подаренный ни одной даме,

Много их на руках и губах,

Много сестер, матерей и дочек,

Но лишь одна навсегда живёт

И танцует внутри его строчек.

Осыпались на стол лепестки,

Алкоголь дарил воспоминания,

Он налил, бросил взгляд на цветы:

«Я такой же как вы – листопадный…»