Читать книгу Èpatage. Стихи Проза Зарисовки - Ф. Д. Киссельгоф - Страница 7

Ты слышишь шорох, от которого мороз по коже?

Ты видишь, как за городом рождается рассвет?

И этим летом происходит все случайно,

От самого себя никто не совершал побег.

Бежал и я, но, как оказалось, тщетно,

Тщеславие долой, я скидываю спесь,

Пусть тихо и для многих незаметно,

Но здесь, сейчас, я – такой, как есть.

Стою, представляешь, пьяный, бессовестный,

Читаю вслух свои стихи,

И сегодня они – как подсолнухи,

На просторах моей души.