Читать книгу Родина всех. Сборник стихов - Федор Метлицкий - Страница 3
Суть человека открыта
ОглавлениеНе расколотый свет
Всемирный форум
Что было, ушло и забыто.
Вне наших привычных угроз
Меня океаном раскрытым
Глобальный форум вознес.
Здесь духа планетного люди,
Не знавшие давнишних пут,
Их чувства – на полюсах лютых,
И в грусти, что космос пуст.
Они – вне всяких нехваток
Истории – мистики зла,
Иная в них виноватость
И чистых чувств крутизна.
«Законы бытия – надежной жизни…»
Законы бытия – надежной жизни
В компьтерной системе обнажив,
Как вольно в управляемом режиме,
В едином ритме всей природы жить!
Процессы технологии завода
На горизонтах всех состыковать,
Решения – не в пустоте свободы, —
В гармонии с природой принимать.
В едином ритме всех коммуникаций
Увидеть – заготовки свет таят,
И бремя дел, что в нас живое гасит, —
Ключ золотой в законы бытия.
Клуб знатоков
Нет легкой свободы. Все взгляды – в решенье
судьбы
На стрелке рулетки. Миг – взрывом освобожденья.
Какое откроется поле борьбы,
Где нас унесет из тяжелых миров принужденья?
И выпал жребий – судьба остроумия ждет,
Такого, чтоб мир потрясло, закованный в логику.
Удар – и клуб знатоков над привычками ржет,
Иной чистоты становящихся голосом ломким.
Свет старины
Площадь Красная мыслилась цельно.
Где резня собратьев за трон?
Как же мощно и благоговейно
Русь здесь выдохнула нутро!
Словно не было долгого обморока
Под татарской бездумной пятой,
Скоморошьею верой – под облаки
Многоглавый Блаженный святой.
В небо – башен гулкая поступь —
Великанов сторожевых.
Нашей древней сути – по росту
Поиск новых идей мировых.
«Я вышел на Красную площадь…»
Я вышел на Красную площадь,
В истории вольный полет,
Где башни сказочной мощи,
Нетронутой силы оплот.
Когда-то в спасенье, не в почести —
В наш век возрожден мавзолей.
Неужто странной очереди
От сказки той веселей?
В расчете взнесенная кем-то
И боль родни оскорбив,
Гонителя интеллигентов
Мумия – в чудо призыв.
По каменной шири разиней
Иду, как в беспамятном сне,
И вижу – здесь площадь разрыли,
Как душу, в кладке-броне.
Черна мостовая – дровами
Тринадцатый век обнажен.
Что в нас, зеваках, дремало,
И вдруг родным обожгло?
Какой же светит опорой
Глубинная вера веков?
То родины сняты заторы,
В которой бессмертно легко.
Вечный огонь
Это в нашей крови – в облетевших веток свободе
Парка стройного – так печаль высока!
Что же мы в пустоте по плитам дорожек проходим?
Нам свобода от мимо снующих так далека.
Здесь единства знаки каждому зримы отдельно.
Древним вечным огнем в нас обвык неизвестный
солдат,
И невесты фата лишь белым краем заденет
И в свое упрямое счастье уйдет навсегда.
Вот она – прощальная яркость и длинные тени
печали,
Непонятной печали солнцем оставленных ниш.
И стена кремлевская – в нас старинным
молчаньем,
И еще неизвестным – за гребнем – райского
города крыш.
На север от Москвы
На пятачке земли – так жизнь густа!
Лишь выберешься из Москвы на север —
Набито селами, и все места
В бессмертие историей засеяны.
Как силы юны – кружева плести
Нежнейших вер – наличников оконных,
Нетленно крепость духа пронести,
Не надорвав в тревогах современных.
Дух перегонов конных здесь – гуляй
И в безграничье сил тяни, Икарус,
Пусть в обмороке снега спят поля,
Где люди потаенно затерялись.
Здесь жизнь надежна в наслоеньях лет,
И дальше – всюду по земле бескрайней.
Я ухожу в тысячелетний свет,
Что не убить в нас никаким стараньем.
Грумант
Корабль АН СССР – в мальчишьем уходе
В таинственный сумрак иных, в снегу, берегов.
И в темных остатках сруба что-то находит
Душа, откликаясь на кровный, таинственный зов.
На кости китовой – что имя поморское, гордо,
Как солнце России, бессмертно живое «Ондрей»?
И что в суровом «Преставися мирянин от города»
На темной доске —
Что в ночи северной ей?
«Как и не было грусти!»
Как и не было грусти!
– Разве пора?
Дымковские игрушки —
Яр, нетронут рай.
Женихи, невесты
Пялят точки-глаза —
Пули жизни тесной,
Без сомнений телеса.
Всех желаний веер,
Спектром жизнь ярка,
В животворной вере
Феерия индюка.
Деревня
Художники-бородачи странны,
Их опасаюсь, избранно смотрящих.
Но вот – пейзаж игрушечной страны!
Ее, как нашу душу, создал пращур.
Игрушкой в пятнах – весь заляпан, холст
Мой дух в наивность первых вер уводит, —
В деревне небывалой я не гость,
Здесь все, чего хотел бы на исходе.
Старушки
На выставке комнатных нежных
Растений – старушек душа
Вся светится в спорах прилежных —
Судьбы утончившийся жар.
Белопероне капельная,
Калерия, флоксы в саду.
Цветное вечное пение —
Бессмертье невыцветших душ.
«Провинция нетронуто звенит…»
Провинция нетронуто звенит
В душе народной воздухом доверий —
Откуда-то из древних вер возник
И не исчез, и обновленьем веет.
«Свет окраин твоих – неизвестность…»
Свет окраин твоих – неизвестность,
Остановлен вне времени век.
В глупом, чистом теряется скепсис,
Все неверье эпохи калек.
«Где-то в северной глухомани —…»
Где-то в северной глухомани —
Опустевший, в зиянье окон
В веке нашем антигуманном
Гибнет русский наш Парфенон.
Староверский храм непокорный,
Не для пользы, а для души,
Проносил сквозь столетия гордо
Веру в новую чистую жизнь.
Предрешен канцелярской бумагой
И покорен смирившийся люд.
Но всегда в непонятной отваге
В нем чудесные силы встают.
Вот студент, искавший опоры,
Поняв плотницкую чистоту,
Взялся методом переборок
Воскресить былую мечту.
Пусть и долго это, и скудно,
И испуг, и зависть порой,
Но стоит там храм неподкупный
С той поры, в глухомани лесной.
Бабка-художница
Трагедия судьбы – избенки нищей,
Великое терпение и глад,
Где вырвано родное – в то огнище
Ушел – пресветлым утром! – муж-солдат.
Там бабы Любы время отшумело.
А нынешние – пуст и чужд их взгляд.
Кого б рядком – для слова, не для дела,
Ведь ей не много надо – был бы рад.
Какое ей богатство – серебристый
Туман над речкой, где стояла с ним,
И травы изумрудные, и чистый
Зеленый гнется лес – из той весны!
И снова силы юные, как прежде,
И страшной пустоты как будто нет,
И краски ль это, или взлет надежды
В последней и томящей тишине?
«На Руси – христианства тысячелетье…»
На Руси – христианства тысячелетье.
Кто сказал: нет древней русской души,
Что она родилась в первозданном полете,
А не светлою церковью видела мир?
Кто сказал, что тысячелетье бесследно?
Ваша вера выдержать век не смогла!
Возвращается нечто, что было последним
В человеке, чтоб гнева боль не сожгла.
В Глазах цветные пляски
Выставка
Захожу – и вспышка аккордами красок!
Оживают пейзажи безбольной страны.
Исчезает с лиц открытых бесстрастие
И в доверии души обнажены.
Выхожу – и улица в ярком цветении.
Но проходит минута – окрестность уже
Вновь тускнеет в загадочном осложнении,
В равнодушии толп снова трудно душе.
Художники на Арбате
Выйти, выйти мы договорились
В улиц сырость открытую – чем
Разогнать непонятную примесь
Грустных чувств, не пригнувших совсем.
Может, этому быть на Арбате?
Ах, как верно стремилась душа,
Как раскрылась художникам-братьям,
Словно вышла на волю дышать!
Чем так мило новое племя
Наработанных попусту сил,
И кого отвергнуло Время
И Союз художников скрыл?
Здесь рисуют профили новые,
Оттеняют смелость одежд,
И смешения здесь модерновые
Форм и стилей – пробитая брешь.
Милы зданий нежные краски
То ли памяти, то ль новизны —
Реставратор припомнить старался,
Как мечту, старинные сны.
«Раскололось мое застывшее…»
Раскололось мое застывшее,
Устоявшейся жизни склероз.
В споры авангардистов я вышел —
В молодых художников рост.
Я не знал, что пивные кружки,
Современной воблы хвосты
В измерениях новых кружат —
Школ фламандских неведомых стиль.
Ощутил бытия вибрацию,
Тайной мира пронизан вдруг —
Музыкальными волнами радио
И разложенным спектром наук.
Я разбил тягомотину нормы:
Как смешались знамена, слова!
Всем осколкам клише неспорных
В новизне мировой уплывать.
Оторвался от тяготения —
Слишком вольная ощупь форм,
Слишком тонкие красок сплетения…
Масса зрителей – злится хором.
То ли вся – в сплошняком пейзажах
Личных, бедных уходов-свобод,
Глаз ли фотографично посажен,
К лени озираний зовет.
То ль зеркальные отражения —
Простота застывшей души,
То ль порыв душевных движений
В ритмах нормы легче глушить.
Мне абсурд – обновлений тайна,
Им – лишь к разрушению шаг.
Призывает к расстрелу, казни,
Потеряв опору, душа.
«Как долго жизнь была в глухих провинциях…»
Как долго жизнь была в глухих провинциях
Истории, не зная, что уже
Расколот медальон стихов прилизанных
И в центре мира – судорожный жест.
Не темные полотна старых болей,
Что бьются в перспективе линз глазных,
А странные свечения на воле
И ярко – первозданных красок вспых!
Какая боль – не видеть первой веры
В провинции истории, где я
Брюзжал так долго у открытой двери,
Не знал, чем жить мне, потеряв тебя.
Цветомузыка
(в планетарии)
Тих небосвод в прозрачной нежной дали,
Густеет космос в глуби синевой.
И вдруг – удар органа первозданный,
Из центра боли – фейерверк цветной!
Смерч нестерпимых красок страшен, странен —
Порочный город гибнет, напряжен?
Мелодия выводит хрупкий танец
Двух зайчиков – тончайших линий стон.
Какая жажда в нас соединенья
Со звуком – цвета и движенья форм,
И с бытием – души, его творенья,
Как гибельна раздельность наша в нем!
Лучами в тьме просквожены глубины
В зеленом мхе и золотой парче.
Швыряет джаз разрядов ритм – зачем?
Какие там миры, где мы едины?
Книга
До вечера проходит время быстрое —
Дел нерешенных, нервных, и без сдвига,
И – я открыт милейшим бескорыстиям
О древнерусской живописи книги.
Там открывают воздуха санкири
И панагий заветные даренья,
И я в златом и не погибшем мире,
Не выжженным татарским злом забвенья.
Что в древнем торжестве литого золота
Таким освобождением – на душу?
Как будто жизнь в нем светит не расколото,
И потому сейчас он мне так нужен
Поэт
Эта искренность сердца, себя утомившего
В отметании вечном неясности, лжи, —
Говорит об искании века не бывшего,
Открывает родное, дарящее жизнь.
Чую душу нацмена, хитрым прослывшего,
В плаче по белоснежным величиям гор.
Это боль моя кем-то чутким услышана,
И добавлено к жизни доверье с тех пор.
«Свобода – раскрыванием, отдачей —…»
Свобода – раскрыванием, отдачей —
В поэтах, всех романтиках таит
Уход от злого торжества удачи,
Не слышащего стонов и обид.
Свобода – неумелого прощенья
Уходит из пустой свободы зла,
Мостов сжиганья – сладких разделений,
Древнейшей мести и резни услад.
Свобода сотворений неизвестных —
Из драк идеологий и платформ,
Бесчисленных свобод исканий местных —
Уходит в новый мир и мер, и форм.
На выставке малых народов
Эт залы уходят в дикие сини
