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1 - Sommerberg

„...ich habe Dir doch gleich gesagt, dass das nicht funktionieren wird.“

Ich beobachte skeptisch, wie Marion versucht, die Post aus meinem Briefkasten zu fischen. Tief hat sie die Hand in den Schlitz des Kastens vergraben, die Augen angestrengt zusammengekniffen.

„Keine Sorge, Sarah. Ich hab’s gleich...“

Marion bugsiert ihre Hand noch ein Stückchen tiefer in den engen Zwischenraum, während ihr eine Strähne ins Gesicht fällt, die sie erfolglos wegzupusten versucht. Eine Geste, die mir bereits bei unserem ersten Treffen aufgefallen ist. Die Party eines gemeinsamen Freundes, der mich mit einem seiner besten Freunde verkuppeln wollte. Einer dieser sterbenslangweiligen Abende, an denen man sich am liebsten unter dem Sofa verkriechen oder vor lauter Scham und Selbsthass implodieren möchte. Wäre da nicht diese Frau gewesen. Eloquent. Witzig. Charmant. Attraktiv. Diese Frau, die diese kleinen Gesten beherrschte und immer zu ihrem Vorteil ausspielen konnte. Ich ging nicht mit dem Kumpel meines Freundes nach Hause. Sondern mit dieser Frau. Marion.

„Hör auf, bevor Du Dir noch wehtust.“

„Keine Sorge, Moment, ich hab’s... Aua!“ Marion zieht ihre Hand ruckartig aus dem Briefkasten und sieht halb ungläubig, halb erschrocken auf ihre Finger. Ein kleiner Schnitt, quer über die Fingerkuppen ihrer rechten Hand. Sofort schießen einige Tropfen Blut hervor.

„War ja klar.“ Ich schüttele den Kopf, wie es Eltern tun, die es schon vorher gewusst haben. Ich erinnere mich an die Worte, die meine Mutter bei solchen Gelegenheiten sagte: „Und wenn Du jetzt heulst, bekommst Du von mir noch eine drauf.“

Aber Marion zuckt nicht einmal leicht zurück, als ich ihr vorsichtig ein Taschentuch um die Hand wickele. Tapferes Mädchen. Zumindest tut sie so.

„Halb so wild. Nur ein Kratzer.“

„Ja, ja. Blutet aber ganz schön. Halt still.“

Ein gequältes Lächeln, sie legt den Kopf leicht schief, ich sehe, wie sie ihre Lippen aufeinander presst, um nicht zu weinen. Den Triumph will sie mir wahrscheinlich nicht gönnen.

„Wir machen oben die Wunde sauber und verbinden das richtig.“

Aber Marion winkt ab. „Lass doch das Theater, ist nur ein Kratzer.“

Die Haustür öffnet sich und der Hausmeister unseres Hauses, Herr Schmidt, kommt heraus.

„Was ist das hier denn für ein Radau?“

Der Missmut in seiner Stimme lässt mich zusammenzucken, denn es ist nicht unser erstes Zusammentreffen dieser Art.

„Alles in Ordnung, Herr Schmidt. Meine Freundin hat sich nur in den Finger geschnitten. Halb so wild.“

Er grunzt abwertend, zieht seine Hose ein Stückchen seinen Bierbauch hinauf, die gleich daraufhin wieder herabzurutschen beginnt. Dieses kaum bewusst ablaufende Spiel wiederholt sich mehrfach während Gesprächen mit ihm. So wenig schön es anzusehen ist, hat es auch etwas rührend Hilfloses, wie ein Mann, der einen Regenschirm aufspannt, um eine Lawine aufzuhalten.

„Tatsächlich? Und wie genau ist dieses Missgeschick denn passiert?“

Marion und ich wechseln einen verlegenen Blick.

„Sie haben doch nicht etwa Ihre Briefkastenschlüssel verloren, Fräulein Bürger? Schon wieder?“

Das Blut schießt mir in den Kopf, ich versuche mich herauszuwinden, aber mehr als eine etwas hilflose Geste in Richtung der Treppe bekomme ich nicht zustande. „Die Schlüssel sind bestimmt irgendwo oben in der Wohnung.“

Schmidt winkt ungeduldig ab und zieht einen schweren Schlüsselbund hervor. Er lässt einige Schlüssel durch seine wurstdicken Finger wandern, bis sich seine Miene etwas aufhellt. Er schließt den Briefkasten auf, nimmt die Post heraus und gibt sie mir. Ich greife nach dem kleinen Bündel und will es in meiner Tasche verstauen, aber Schmidt hält die Post noch immer fest.

„Sollten Ihre Schlüssel nicht auftauchen, haben Sie mir das unverzüglich zu melden.“

Ein verlegenes Lächeln. „Sicher...“

Aber er lässt noch immer nicht los.

„Und dieses Mal lasse ich Sie für alle Kosten aufkommen. Ich werde Ihretwegen nicht noch einmal die Schließanlage im ganzen Haus wechseln. Nur damit das klar ist!“

Ich weiche seinem Blick aus, meine Augen haften auf seinen wulstigen, haarigen Fingern, die noch immer meine Post umklammern. Er beugt sich etwas hinab und sucht meinen Blick. Ich kann seinen Atem riechen. Eine Mischung aus Kohl und Bier.

„Haben Sie das verstanden?“

Ich nicke langsam, sehe ihn an. Zusammengekniffene kleine Augen, die sich unter den buschigen Augenbrauen zu verstecken scheinen. „Ja, verstanden. Aber die Schlüssel tauchen bestimmt wieder auf.“