Читать книгу Стихи разных лет. Книга первая - Фридрих Антонов - Страница 26

Да, Моцарт музыку писал,

Не мучаясь в тяжёлых родах.

Она текла, как с гор вода,

Ласкала слух, взрывалась в кодах.3

Пленяла светлой чистотой,

Равняла буйных и послушных,

Ей восхищались все, всегда!

К ней нет и ныне равнодушных.

Пурга кружится над столбами,

Гудят, как струны, провода,

С улыбкой светлою над нами

Идёт красавица зима.

И снег летит в лицо с размаху,

Прохладным талым пухом бьёт,

Старик похож на росомаху,

Согнувшись медленно идёт.