Читать книгу Стихи разных лет. Книга первая - Фридрих Антонов - Страница 29

Он был поэт печали светлой,9

Певец романтики былой,

Далёкой родины заветной,

Где был когда-то дом родной.

Дар очень редкий и большой,

Ни на кого не схожий гений,

С больной израненной душой,

Но удивительно живой!

Печаль светла и музыка прозрачна.

Как чистый, тихий, светлый родничок,

Из недр земных таинственно струится,

Преображаясь в тонкий ручеёк.

В начале робкий, еле слышный,

Но вот вливается в ручей,

И вот река вступает пышно…

Ни барабанов, ни мечей…

Здесь только лишь фортепиано.

Здесь нет оркестров. Он – сильней!