Читать книгу Простые травы - Г. И. Климовская - Страница 4

На тонком листочке иронии

Пишу про былую любовь…

А иначе и не проронишь

Ни слова – не то что стихов.

Подумают ведь – не иначе —

(И в глаз попадут, а не в бровь):

Мол, божий вполне одуванчик,

А тоже туда ж – про любовь…

Но ты в том краю, где свобода

И где нам никто не указ,

Ирония, знай, для отвода

Досужих насмешливых глаз…

Разлука – празднество печали,

Пусть даже на день ли, на два ль…

Когда ж навеки, то едва ли

Она уж вообще печаль…

Нигде, нигде на белом свете,

Никак, ни разу, никогда…

Меж тем и солнце так же светит,

И та же в озере вода…

Мне некому послать уж фотографию,

Где я задумчива и с книгою в руке…

Спокойно старюсь, становлюсь я дряхлою —

Ему не видно в его дальнем далеке…

Мне некому похвастаться обновою

Иль свежеизданным вот сборничком стихов…

Могу быть мягкою или суровою —

Обратной связи нет меж наших двух миров…

Всё помнятся, сквозь лет дремоту

И мягкий памяти контроль,

Его в мой адрес две остроты

И подслащенная их соль.

И вот одна: я, росомаха,

До сути дела – смех и грех! —

Как харрисова черепаха,

Всё ж добираюсь раньше всех.