Читать книгу В разрыве облаков - Г. И. Климовская - Страница 3

Под шелест листьев, птичий переклик

И тихий шепот голосов бог весть чьих

Два-три часа в лесу – как долгий миг

Свободы от докук всех человечьих.

Забыв про сотни дел, забот, морок,

Я не спеша в уме перебираю

Что в жизни было… Каждый узелок…

И по грибам о будущем гадаю…

На последнем на облачке – вон на том,

Еле видном уже за рекой,

Уплывает надежда на дождь, на гром,

На грибы, на туман, на покой.

Что ж мне делать в моем убеждении,

Что без них мне и дни-то не в дни,

Что сама я – воды порождение

И грибам, и туманам сродни…

То ль после прошлого дождя,

То ль перед следующим, близким,

В лесу который час бродя,

Маслятам кланяюсь я низко.

Привычных дум свивая нить,

И новым впечатленьям рада —

Без риска ближнего смутить

Непрезентабельным нарядом.

Напомнит все то здесь, то там,

Да так, что сердце стукнет гулко,

По этим же грибным местам

Неодинокие прогулки…

В свой домик дачный наконец войду,

Спущу я с плеч грибную ношу,

Включу и свет, и плитку на ходу,

Промокшие туфлишки сброшу.

Кипения воды едва дождусь,

Достану сахар, печенюшку

И молотого кофе положу

Две полных чайных ложки в кружку.

Устрою на столе грибной парад…

Далекий гром коснется слуха…

Как вяжется кофейный аромат

С грибным, щемящим сердце духом…

Заслуга ль моя в том, вина ль,

За грех ли какой я наказана строго,

От чьих-то ль щедрот тайно награждена

Я знойною русской дорогой.

О как далека еще леса стена!

Твержу, если тяжко и жарко уж очень:

Не только беда – предоплата она

За счастье грибных одиночеств…

Я на эту просеку вернусь,

Побродив часок по дну оврага…

Но, как в прошлый раз, не заблужусь:

В сторону – ни боже мой, ни шага…

Чем меня к себе овраг влечет?

Не какой-то силою мистичной:

Просто там, на самом дне, растет

Редкий гриб – семейные лисички…

Как в сущий рай, как в некий храм,

В природный как бы Монплезир,

Вступаю я по вечерам

В березово-сосновый мир.

Под сенью хвойных колоннад

Шедевры кисти и резьбы,

Куда ни глянь – и под, и над…

Что? Ах, грибы… Ну что ж, грибы…

Уже наутро после ливня,

Смирившего июльский зной,

Ищу грибов… Их нет в помине…

От земляники ж – все красно.

Наелась я ее – аж на год!

Но Лес Иваныч свысока

«Поешь, – ворчит, – еще ты ягод,

А то не выдам ни грибка…»

Пусть первою строчкою будет

Вот эта тропа в разногрибье:

Шаг влево – масленочек бурый,

Шаг вправо – удачная рифма.

А дальше без долгих исканий

Поставлю метафоры вместо

Две строчки грибных заклинаний,

Хранящихся в памяти с детства.

И все завершу я надеждой

Вернуться на тропку на эту

Вот в этой же старой одежде —

Но только уж будущим летом…