Читать книгу Форточка, ветер - Ганна Шевченко - Страница 10

Что ты, небо, хмуришь лоб,

я опять не то молчу?

Я поеду в церковь, чтоб

любоваться на свечу.

Фитилёк мой, фитилёк,

воск, селитра, парафин,

мы с тобой похожи, Бог, –

я одна, и ты один.

А давай слетаем в лес,

над маршрутками паря?

Это происки небес,

это тяжесть октября.