Читать книгу Ты, Россия, любовь моя. Стихи, проза, тексты песен - Геннадий Смольнов - Страница 20

Он был одним из тысячи поэтов

И тоже пел о правде, о ветрах,

И белый снег любил его за это

И оседал, не тая на висках.

Его душа угоде неподвластна,

А значит и мятежна потому,

Была сильна и столько же несчастна,

И он не знал ответа, почему.

Он был одним из тысячи поэтов

И тоже заглянул за край зеркал,

Но там впотьмах молилась мать планета,

Метнулась тень, блеснул её оскал.

Как труден путь к свободе и познанию,

Да краток сон, где нет кривых зеркал,

И он желал немного понимания

От тех, кто правду смело не искал.

А правда жгла, хлестая плоть поэтов,

И он, страдая, щёки подставлял,

Летело время-чёрная карета-

И обрывалось, унося за перевал.

Так, что же, друг – помянем тех поэтов,

Сгоревших от незримого огня,

Ведь всё же Русь признала их за это,

Признала и гордится, вознося!