Читать книгу Ты, Россия, любовь моя. Стихи, проза, тексты песен - Геннадий Смольнов - Страница 9

Ничего нет милее и краше,

Чем в сугробах валяться зимой,

Не пугают ангина и кашель,

И не хочется даже домой.

А снежок заползает в ботинки,

И за шиворот льётся ручьём,

Рукавички промокли до нитки,

Но мне это всё, нипочём.

И домой я приду, как сосулька,

Счастливый, ну, как дед Мороз.

«Это кто?» – удивится бабулька

И вдруг рассмеётся до слёз.