Читать книгу Избранное. Поэзия - Геннадий Васильевич Киселёв - Страница 10

У нас, моя дорогая, тепло.

У Вас зима, морозы трескучи.

От белых снегов светлым-светло.

В Багдаде дождливое небо в тучах.

На окнах у Вас морозным узором

Мороз начертал ветви ракит.

А перед моим тоскующим взором

Могучая стройная пальма стоит.

В тепле, под шелест её ветвей

Мне снится белое, снежное поле.

А я наяву ловлю снегирей,

Погрев их в руках, отпускаю на волю.

Ах, милая дочка, во сне я вижу,

По старой просеке, вниз, к реке,

Несут тебя мной смоленные лыжи,

И красный твой шарф трепещет в руке.

Кричишь, «я такой трамплин нашла, папа,

Что метров десять можно лететь.»

Сквозь сон, раздвигая елей лапы,

Хочу поближе тебя разглядеть.

Но тысячи верст, глухие леса,

Мне мешают к тебе долететь.