Читать книгу Избранное. Поэзия - Геннадий Васильевич Киселёв - Страница 18

Смотрю на чернила в моей ручке

Они кончаются, писать не дано.

А может быт просто. не тот случай

Проще чернила сменить на вино?

Тысячу нет, и не надо чернил

Только бы рифма вошла в окно!

Я бы писал из последних сил

Кровью писал бы, а не вином!

Чернила пустое, они ушли.

Бумага истлеет, но память жива!

Хочу что бы строки мои могли

Понять и услышать. народ и страна!