Читать книгу Золотарь, или Просите, и дано будет… - Генри Лайон Олди - Страница 17
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ВОЗЬМИ СЫНА ТВОЕГО, ЕДИНСТВЕННОГО
ДЕНЬ ТРЕТИЙ
ГЕРТРУДА, ВЫПЕЙ ЙАДУ
4
ОглавлениеИз земли торчат темные пальцы. Тянутся к небу, раскрываются ажурной финифтью. Ломкая чернота ветвей. Тонкая белая кайма. Мириады блесток слепят глаза. Щурюсь, улыбаясь.
Красиво.
Это наверху. А под ногами хлюпает овсяная каша. Обычная история: глянешь в небо – дух захватывает. Опустишь взгляд на грешную землю – плюнуть хочется. Может, стоит чаще смотреть в небо? Галок ловить?
Чтобы меньше плеваться ядом.
Приду домой, позвоню в больницу. Как там Антошка? Если к нему пускают – ноги в руки, и вперед! Мандаринов куплю. Сын их любит, может килограммами лопать…
На скамейке у подъезда кукует мужичок. Поднял воротник, зябко кутается в рябенькое кашне. Короткие, нервные затяжки. Сигарета отчаянно дымит… Ба! Да это же капитан Заусенец!
Замерз, хорек? А надо вовремя на звонки отвечать!
– Добрый день.
Когда капитан встает со скамейки, мне чудится тихий хруст. Словно Заусенец успел примерзнуть и теперь с усилием отдирает себя от стылых досок. Надо же – руку протягивает. В первый раз побрезговал…
Очень хотелось сделать вид, что не заметил протянутой ладони. Но проклятая интеллигентность – говорят, это она развалила СССР – победила.
– Здравствуйте. Меня ждете?
– Вас. Нам нужно поговорить.
– Что ж вы трубку-то не берете? Я вам – и на служебный, и на мобильный…
– Виноват, Александр Игоревич.
И так покаянно разводит руками, что мне сразу делается неловко.
– В кабинете меня редко застать можно. Волка ноги кормят. А мобилу я разбил.
– Каким это образом?
"Да не образом, а подсвечником!" – всплывает в голове фраза из старого анекдота. Ну что тебе за дело, Золотарь, как капитан телефон разбил? Бандитская пуля сразила мобилу! Сейчас он тебя пошлет, и будет прав.
– Дурацкая история… – Заусенец роется в карманах, достает мятую пачку "Бонда". Протягивает мне, но я отрицательно мотаю головой. – Повадился к нам один деятель на соседку жаловаться. Каждый день ходит. Причем всякий раз ухитряется меня на месте застать. Достал, зараза!.. Я в него первым, что под руку попалось, запустил. Оказалось – мобила. Жалко, не попал. Телефон вдребезги, а этот орет: я на вас жаловаться буду! И бегом на выход… Одна радость: больше не заявится.
Он покачался с пятки на носок, глядя в сторону.
– Но я хотел поговорить с вами совсем о другом.
– Догадываюсь.
– Зайдем в кафе? Холодно тут… Я вас второй час жду. Можно в "Рио" – цены божеские, и кухня хорошая.
– Не возражаю.
По дороге мы хранили молчание. Чувствовалось: Заусенец не знает, с чего начать. А я не собирался ему помогать. Бронзовый Остап Бендер, сидя у входа в кафе, смотрел на меня с одобрением.
– Вы кофе будете? Два кофе. Коньяк?
– Спасибо, я – пас. Вчера с приятелем-адвокатом натрескались…
– Адвокаты могут, – со знанием дела кивает Заусенец. – Звери. Ну а я, с вашего позволения… Пятьдесят "Каховки".
Я вспоминаю, что не обедал.
– Соляночку, пожалуйста. И стакан воды. С газом.
Молоденький официант испаряется, оставив на столе чистую пепельницу.
– Мне ваша бывшая супруга звонила, – Заусенец вертит в руках пачку сигарет, но закуривать не спешит. – Вы извините, конечно… У нее с нервами все в порядке? Я понимаю: сын в больнице, мать переживает…
Он мялся, подыскивая слова, которых нет в милицейском лексиконе. Сжалившись, я подсказал:
– Истерила?
– Еще как! То божьей карой грозила, то прокуратурой…
– А вы действительно закрываете дело?
Он отложил пачку в сторону. Выдохнул, как перед стопкой водки.
– Закрываю.
– На каком основании?
– Ввиду отсутствия состава преступления.
– Отсутствия?! Моего сына чуть не убили… – я вовремя поймал себя на том, что повышаю голос, и перешел на злой шепот: – …а вы не желаете искать виновных?! Может, он сам себе голову об стену разбил?!
Чертов бомж! Почудилось, что он сидит за соседним столиком. Бормочет:
"Мужик… эй, мужик!.. не надо, а?"
Медля с ответом, Заусенец наконец закурил. Словно хотел отгородиться от меня завесой табачного дыма. Черт, да он ведь нервничает не меньше моего! Капитан, "следак", прожженный мент! Что происходит?
– Я понимаю, звучит, как бред. Но дело обстоит именно так. Ваш сын сам нанес себе все травмы. Есть свидетель.
– Какой, на хрен, свидетель?!
Орать на капитана, сидя за столом, неудобно. Я вскакиваю, едва не опрокинув стул. Из-за стойки на нас пялится изумленный бармен. Капитан машет ему рукой: все, мол, в порядке.
– Какой свидетель? Бомж-алканавт из подворотни?! Ему стакан налей – он что угодно расскажет! Что на Антона напали пришельцы из тарелки! Мутанты из канализации! Тоже мне, свидетель…
– Ну почему же бомж? Вполне заслуживающий доверия свидетель. Частный предприниматель. Непьющий. Он за рулем был.
– Предприниматель? Специалист по мусорным бакам?!
– Насчет баков ничего не знаю. Фамилию назвать тоже не имею права. Но официальные показания налицо. Плюс снимки с мобильного. Он машину в гараж ставил, вышел двери открыть… Вот, смотрите. Разрешение не ахти, но, в принципе, все видно. Экспертизу мы уже провели. Это не подделка.
На стол ложатся два листа черно-белой распечатки. Знакомая подворотня. При печати кто-то перестарался с увеличением. "Зерно" лезет наружу мозаикой пикселей. Антошку я узнаю сразу. Стоит у стены, неловко скособочась. Одна рука висит плетью. Вторая смазана на взмахе. Через миг будет удар, хруст костей…
Одним глотком осушаю принесенный стакан воды. Заставляю себя дышать.
– Вам плохо?
– Все нормально.