Читать книгу Все возрасты и секреты счастья - Георгий Ефимов - Страница 12

Я умру. Возможно, это случится сегодня вечером. Или много лет спустя.

Я допускаю, что через несколько десятков лет создадут лекарство для физического бессмертия, но не думаю, что мое тело к этому времени будет в том состоянии, чтобы это имело смысл. И жить как можно дольше – это не очень интересно. В смысле, не то, что я могу очень многое познать и освоить – нет, а в том, что через какое-то время просто захочется отдохнуть от путешествия.

Я знаю, что такое умирать. Не знаю откуда, но тем не менее. Ощущение такое, что в воздушный шарик ткнули иголкой. ЧПОК, и воздух, плотно сжатый внутри резины, вдруг резко освобождается, сливаясь с живыми потоками атмосферы.

Мне забавно смотреть на людей, которые боятся говорить о смерти, которые ругают детей и меняют тему разговора, когда их чада спрашивают: «Папа, а ты умрешь? А я?» Будто, вычеркнув из лексикона слово «Смерть», они вычеркнут его из своей жизни.

Люди живут так, словно никогда не умрут. То есть умрут когда-нибудь, но не когда-то конкретно. Если их попросить сделать календарь с запасом даже в 90 лет и попросить вычеркивать каждый день крестиком – они откажутся. Ведь тогда очевидно, что смерть конкретна и она приближается день за днем. И тогда вопрос «Как этот день прожит?» становится очень существенным.

Мне не жалко людей, которые умерли, – они просто ушли, отдыхают после прогулки. Кто-то путешествовал год, кто-то столетие – каждый получил свое. На похоронах мне жалко живых, а не мертвых. Они страдают – оплакивают других, оплакивая при этом себя. Ведь близкого человека не стало, а ты еще не прошел через это, и каждый умерший своим примером говорит: «Ты тоже умрешь, обязательно умрешь».

Страшно не умереть, а умирать…