Читать книгу Девушка, которая… - Георгий Стенкин - Страница 6

Совсем уже забыл, каково это – когда женщина умеет любить. Хотя, конечно…

Любить можно по-разному.

Вот, вспоминаю, любила одна меня. В буйной молодости. В её понимании, что она допускала меня до «своего тела», это и было её проявлением любви ко мне.

А за «это» она хотела, чтобы и я её любил. Как-то глупо…

Ты мне – я тебе…

Была ещё одна. Уникальная. Ходячий калькулятор. Всё пересчитывала. «Вот – я позволяю ему делать меня счастливой, а за это – увеличивается моя ценность. Чтобы я была равноценна самому дорогому бриллианту, в конце концов…»

Только вот я курсы ювелиров не кончал. Не разобрался…

Были и «лингвистки», которые переводили слово – люблю, с русского, французского, английского, испанского и т. д. языка, на свой язык, каждый раз, так – как им хотелось.

Например, одна переводила «любовь» – как секс. И только, хм…

Другая – как самопожертвование. Ну и ещё там чего-то, во имя «отца, и сына…»

Третья – как воспитывать. А мне уже было и не 20, и даже не 30…

Четвёртая – как слушать с открытым ртом. Приятно, но быстро надоедает…

Пятая – как вседозволенность. «Анархия – мать порядка»…

Шестая – как «покормить, обстирать и спать уложить». Удобно, но тоже – очень скучно…

Седьмая – как «не бьёт, значит не любит». Мазохистка, наверное…

Полез я в онлайн-переводчик на Гуугле, и не нашёл там таких переводов этого слова…

Но однажды я женился.

Полюбил сам.

И мне было наплевать – любит ли она меня.

Ну очень долго…

Целых 10 лет.

Говорят, что когда что-то отдаёшь от себя (от души, от сердца), т. е. – любишь того, кому это отдаёшь, то вместо отданного – получаешь что-то ещё более сильное, более чистое, более мощное. Хотя, совсем не ждёшь этого. Иначе, просто не можешь жить. Любишь.

А Пустота, то откуда ушло отданное – заполняется Любовью. Которая движет разум и душу, к новому кругу – к кругу новой отдачи. И так – по спирали, всё к большему и большему накалу. К слиянию.

Но, в один обычный день, вдруг почувствовал, что мне больше нечего отдавать. Пусто. Тратится и не наполняется.

Толи она разучилась любить, толи и не умела, а лишь притворялась. А я, по наивности, и по влюблённости – поверил. Ну…

Не разглядел.

Или же, у меня этого (Любви) было так много, что хватало на двоих. Пока хватало…

А вот как перестало хватать…

Да, да, конечно! Это я такой классный. У меня много Любви! Я всё понимаю!

А она плохая. И во всём виновата.

Нет. Это я иронизирую. Конечно же, никто не виноват. Это же химия и закон сохранения энергии. О чём тут можно жалеть? Кого тут можно обвинять?

Просто…

Нужно было двигаться дальше.

И решил я тогда, поехать по землям и весям, чтобы поискать такую женщину, которая умеет любить. Так же как и я, умеет отдавать себя, впуская на место отданного другую любовь.

И мотался я по разным странам, ещё лет 15. Повидал женщин с разными глазами. Узкими и зелёными…

И с разным цветом кожи. От иссиня-чёрного до прозрачно-белого…

И представительницы «чистых кровей» встречались мне. И смешанные, до неузнаваемости.

Профессионалки и потомственные жрицы любви. Наивные юные дурочки и обиженные судьбой одиночки.

Женщин много на свете…

Но, чем больше я искал, тем больше понимал, что не «тем местом» ищу. Не мозгами нужно было искать. Да, и не мужским естеством, тоже…

А чем-то ещё.

Нужно научиться чувствовать женщину.

И завела меня путь-дороженька в Казахстан. Да повстречалась мне одна рыжая бестия…

И спросила она меня – почему я?

А я всё бормотал, как помешанный: – потому что ты умеешь любить. Я это чувствую…