Читать книгу Звёздный путь. Сборник произведений участников III Большого международного литературного онлайн-проекта - Группа авторов - Страница 9

Погостье – чёрные болота, вода, берёзы и ольха.

В самом названье мрачно что-то, здесь до сих пор идёт война.

Поднялась рота, пехотинцы, гранаты связками в руках,

Идут цепочкою балтийцы, в бушлатах, ленты в якорях.

Прошли и тихо, ровным строем,

Лежат, раскинувшись пластом,

А пулемёт немецкий роем кладёт шеренгу под кустом.

Пришло назавтра пополнение,

В траншеях говор вятский, речь,

Какое божие смирение, чтоб просто так на мины лечь.

Зима, в овчинных полушубках, на смену рвётся на прорыв

Полк из Сибири, прибаутки, навечно пал, снега укрыв.

День, ночь, зима, гнилое лето,

Дивизий сколько здесь прошло?

Пехоты скорбно, безответно под нож слоями полегло.

Как будто в жерло мясорубки кусками брошены в огонь,

Лишь цифры, винтики, обрубки

Слепой машины, только тронь.

Раздавлен, смят, разорван в клочья,

Без дат, без почестей, пустой,

В сырой могиле общей молча солдат убитый, молодой.

Убит-то он, но я ведь тоже убит мог быть, как он тогда,

Жизнь оборвать на смертном ложе судьбы могла легко рука.

Солдат на фото неизвестен, Алёша имя есть, и всё.

Погиб в Погостье, с ротой вместе,

Забыт и стёрт с земли совсем.

Быть может, там, лежа в траншее, стихи он тоже сочинял

Под гром немецкой батареи, себя от страха отвлекал.

Быть может, он мечтал о доме, смотрел на звёзды, мира ждал.

Глаза открыты, в буреломе, сражённый пулей, он упал.

Как будто чувствую родство я с солдатом, сгинувшим тогда,

Что думал там он, перед боем, и где теперь его душа?

Погостье, ночь, скрипят берёзы, с шоссе мелькают блики фар,

Смола на елях, словно слёзы, плывёт над топью белый пар.

Там бродят призраки и тени ушедших в вечность поколений,

И не закончилась война, хотя сгорело всё дотла.

Я снова вижу это фото, прошедших дат, событий след,

Как будто манит меня кто-то, былого слепок и завет.

Погиб в Погостье, так считали, солдат Алёша – имя есть,

С ошибкой дату смерти дали, как перепутали – Бог весть.

Но не могу, как будто ниткой, я связан с карточкой войны,

И вот с надеждой слабой, зыбкой ищу разгадку я в сети.

Илья Заикин, не Алёша, погиб под Шимском, вот итог,

Хоть лучший снайпер, пулей скошен, в Поляне Северной

залёг.

Открыл свой личный счёт для мести, шестнадцать фрицев

положил,

Готовил снайперов на месте и разминировал сто мин.

Прошёл Погостье, что не шутка, чтоб здесь,

под Новгородом, лечь.

Как можно в этой схватке жуткой себя в пехоте уберечь?

Пусть будет мой рассказ как память, как дань потомков

людям тем,

И отпустить его, оставить теперь могу уже совсем.

Пускай летит душа в деревню, которой, может, след простыл,

Чтоб там среди родных и близких войну забыл и всех простил.