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PRÉFACE.
ОглавлениеHélas! ce n’est plus l’usage
Des poètes de nos jours
De parler de leur visage
Et d’en peindre les contours.
A quoi bon prendre la peine
De parler de nos cheveux,
Dans cette espérance vaine
De le dire à nos neveux?
Dans nos gloires éphémères,
La plus folle, en vérité.
Et la Reine des chimères,
C’est bien la Postérité.
Ah! si notre dynastie
N’avait pas le front si haut,
On prendrait la modestie
Pour notre moindre défaut;
Mais grands, petits ou difformes,
Si nos auteurs d’aujourd’hui
Laissent nos grâces énormes
Captives dans leur étui,
Chacun dans son coin s’arrange,
A ses heures de loisir,
Une façon d’ame étrange
Qu’il se modèle à plaisir;
A sa manière il l’habille,
Le plus souvent d’habits noirs,
Et de ses maux il babille
Des matins jusques aux soirs:
C’est quelque grande blessure
Qu’il aura reçue au cœur,
Et qui saigne outre mesure
Sous un teint frais et moqueur.
Du mendiant au Poète,
Toujours le même couplet,
Toujours la même requête:
–La charité, s’il vous plaît?–
Ils ont le même artifice.
Et, pour se moquer de nous,
Le mal est souvent factice
Aux ames comme aux genoux.
Nous comblons de dons injustes
Un tas d’ingambes perclus,
Et les cœurs les plus robustes
Sont ceux qui pleurent le plus.
Jadis on n’affichait guères
Ces erreurs de sentiment,
Et quand on pleurait nagueres.
C’est que l’on souffrait vraiment.
Les plus grandes tricheries
Des Poètes, nos aïeux,
Etaient, dans leurs rêveries,
De se faire les doux yeux.
Avec Philis ou Charlotte
A peine un plus langoureux
Dans un sonnet se dorlotte
Et se feint d’être amoureux;
Mais, pour plaire à sa conquête,
Chacun d’eux, complaisamment.
Lui peint des pieds à la tête
Son respectueux amant.
Le Pays le fit en prose,
Saint-Pavin le fit en vers,
L’un avait la lèvre rose,
L’autre, le dos de travers.
A leur exemple que j’aime,
Je veux faire mon portrait,
Et le dessiner moi-même,
Ligne à ligne, et trait pour trait.
Je suis Normand d’origine,
Mais je n’ai de mes aïeux
Gardé que la bonne mine,
Et j’ai pris ailleurs mes yeux.
Nos Rollons et nos Guillaumes,
Qui, dans un âge plus pur,
Usurpèrent des royaumes,
Avaient tous des yeux d’azur.
Deux prunelles assez brunes,
Sous un double sourcil noir,
Sont, aux heures opportunes,
Hôtesses de mon miroir.
J’ajouterais quelque chose
Sur leur fier ou doux éclat,
Mais, en vérité, je n’ose,
Je passerais pour un fat.
Mensonge, hélas! éphémère!
Ce que j’en sais, il faudrait
Le demander à ma mère,
Et ma mère mentirait.
Chaque amour pour sa conquête
Est aveugle et triomphant.
Et toute mère est Poète
Pour embellir son enfant.
Un barbare et vieil usage
Semble exiger que les nez
Soient au milieu du visage
Dans les minois bien tournés;
Mais les nez, surtout en France.
S’en vont de tous les côtés,
–La France est par excellence
Le pays des libertés.–
Le mien, pour suivre l’exemple,
A droite s’en est allé,
Mais, lorsque je me contemple,
J’en suis presque consolé,
Car il se recroqueville.
Comme un bec de fauconneau.
Mon nez est de la famille
Du nez de feu Cyrano.
Et j’aurais fait ma fortune
Sans courir aucuns hasards,
Dans ce pays de la lune
Où l’on bernait les camards.
De ma bouche assez petite
Je ne dirai que deux mots:
C’est qu’elle s’ouvre trop vite
Et ne se ferme à propos.
D’un menton comme le nôtre.
Gloser serait hasardeux:
Ils y perdraient l’un ou l’autre,
Car, bien comptés, j’en ai deux.
La tête ainsi façonnée,
Qu’à loisir je vous dépeins,
Est en outre couronnée
De cheveux blonds et châtains.
Malgré sa brûlure adroite.
Le fer ne leur fit jamais
Déserter la ligne droite
Pour la courbe que j’aimais.
Pour sa chétive nature,
Vous savez qu’Agésilas
Faillit servir de pâture
Aux poissons de l’Eurotas:
Sparte, la ville de guerre,
Aux Héros brutaux et nus,
Dans son sein ne souffrait guère
Ni l’esprit ni les bossus;
Si la coutume malsaine.
Au lieu des estropiés,
Dévouait à l’eau de Seine
Tous ceux qui n’ont pas cinq pieds,
Sans qu’on entendit ma cause,
J’eusse été mâché menu,
Et, sans la Métempsychose,
Serais poisson devenu.
Splendide eût été l’aubaine.
Un requin se fût repu
De toute la chair humaine
De mon corps de nain trapu,
Car, dans ma large attitude,
Aisément l’on reprendrait
Les degrés de latitude
Qu’en longitude on perdrait.
Mais de ma lourde machine.
Nature, oignant les ressorts,
Me fit une souple échine
Et des jarrets assez forts.
Cabrioles et culbutes
Etaient mes jeux favoris.
Et j’aimais toutes les luttes,
Jusqu’à celle des esprits.
Des jeux de force et d’adresse
J’étais zélé partisan,
Et j’avais toute souplesse.
Hors celle du courtisan;
Car je blâme un auteur fade:
Sans souci d’être galant,
Je suis fier, souvent maussade.
Aucuns disent insolent.
J’étais, en l’adolescence.
Leste, fringant et dispos;
Mais de cette effervescence,
Pour la garde de mes os.
Les ans, tombant goutte à goutte,
Ont déjà pris le plus beau:
Demain ce sera la goutte,
Après-demain le tombeau.
De ma nature plaisante
Voici, sauf quelque défaut.
La peinture complaisante,
Depuis le bas jusqu’en haut.
Si quelque personne austère.
Sur l’écorce jugeant mal.
S’informait du caractère
Du présent original:
Le Normand eut en partage,
Comme de plus ébahis,
Une ame faite à l’image
Du ciel vert de son pays.
Le matin, ce sont nuées
Au flanc noir, au brun contour,
Par tous les vents remuées;
A midi c’est un beau jour.
Puis, le soir, ce sont encore
D’autres nuages venus
Qui sont partis, dès l’aurore.
Vers des pays inconnus.
La chaleur est excessive
Tant que dure le soleil,
Mais quand le nuage arrive,
Il fait un froid sans pareil.
Dans les jours les plus splendides,
Vers le soleil nous voyons
Flotter des vapeurs timides
Qui nous voilent ses rayons;
Mais dans le jour le plus sombre,
Toujours, de quelque façon,
Un rayon d’or perce l’ombre
Et sourit sur le buisson.
Ainsi, folle ou nuageuse,
Du chaud au froid va l’humeur
Dans la tête voyageuse
Et légère du rimeur.
Suivant le soleil et l’heure,
Sombre ou calme est son esprit;
C’est tantôt Jeannot qui pleure,
Et tantôt Jeannot qui rit.
Par moments, un doux sourire
Luit sur ses plus tristes jours,
Et, lorsque Jeannot veut rire,
Jeannot éclate toujours;
Mais à l’heure la plus gaie.
Sous le rire le plus franc.
Dans sa tête fatiguée
Erre le nuage blanc.
Triste espèce que l’humaine.
Ainsi réduite au désir,
Qui ne sait prendre sa peine
Et qui prend mal son plaisir!
Faut-il, pour te satisfaire,
Encor quelque autre détail.
Lecteur courtois, et te faire,
En un étrange travail.
La confidence hypocrite
Des travers de mon esprit
Et l’aveu de mon mérite
Orgueilleusement écrit?
Pour faire un pareil ouvrage.
Je te le dis franchement,
Il me manque le courage
Ainsi que le jugement.
Dans une aussi grave affaire
Ne t’en rapporte qu’à toi,
Pour me louer ou te taire,
Mon ami lecteur, lis-moi.
Septembre1845.
