Читать книгу Analytische Studien zur Ehe - Honoré de Balzac - Страница 5

"Die Ehe ist nicht von der Natur gegeben. - Die östliche Familie ist ganz anders als die westliche Familie. - Der Mensch ist der Diener der Natur, und die Gesellschaft ist auf ihr aufgebaut. - Gesetze werden für die Moral gemacht, und die Moral ist unterschiedlich.

Die Ehe kann also die allmähliche Verbesserung erfahren, der alle menschlichen Dinge unterworfen zu sein scheinen.

Diese Worte, die Napoleon während der Diskussion über das Bürgerliche Gesetzbuch vor dem Conseil d'État aussprach, trafen den Autor dieses Buches sehr und legten in ihm, vielleicht ohne dass er es wusste, den Keim für das Werk, das er nun der Öffentlichkeit präsentiert. Zu der Zeit, als er viel jünger war und französisches Recht studierte, verursachte das Wort ADULT bei ihm besondere Eindrücke. Dieses Wort erschien in seiner Vorstellung nie, ohne dass es eine düstere Prozession hinter sich herzog. Tränen, Scham, Hass, Terror, geheime Verbrechen, blutige Kriege, kopflose Familien, Unglück personifizierten sich vor ihm und erhoben sich plötzlich, als er das sakramentale Wort las: ERZÄHLER! Später, als er sich den kultivierteren Teilen der Gesellschaft näherte, stellte der Autor fest, dass die Strenge der Ehegesetze im Allgemeinen durch Ehebruch gemildert wurde. Er fand heraus, dass die Summe der schlechten Haushalte bei als die der glücklichen Ehen. Schließlich war er der erste, der feststellte, dass das Wissen über die Ehe am wenigsten fortgeschritten war. Aber das war die Beobachtung eines jungen Mannes, und bei ihm wie bei so vielen anderen ging sie wie ein Stein, der in einen See geworfen wurde, im Abgrund seiner stürmischen Gedanken unter. Der Autor beobachtete aber trotzdem; dann bildete sich in seiner Fantasie langsam ein Schwarm von mehr oder weniger richtigen Vorstellungen über die Natur der ehelichen Dinge. Werke entstehen vielleicht so geheimnisvoll in Seelen, wie Trüffel inmitten der duftenden Ebenen des Périgord wachsen. Aus dem primitiven und heiligen Schrecken, den der Ehebruch bei ihm ausgelöst hatte, und aus der Beobachtung, die er im Halbschlaf gemacht hatte, entstand eines Morgens ein winziger Gedanke, in dem er seine Ideen formulierte. Es war eine Verhöhnung der Ehe: Zwei Ehepartner liebten sich zum ersten Mal nach siebenundzwanzig Jahren Ehe.

Er amüsierte sich über dieses kleine Ehepamphlet und verbrachte eine ganze Woche damit, die vielen Ideen, die er sich ohne sein Wissen angeeignet hatte und die er zu seiner Überraschung in sich selbst wiederfand, genüsslich um dieses unschuldige Epigramm zu gruppieren. Dieses Geplänkel fiel vor einer meisterhaften Beobachtung. Ratlos stürzte sich der Autor wieder in die Sorglosigkeit seiner faulen Gewohnheiten. Dennoch vervollkommnete sich dieses leichte Prinzip der Wissenschaft und des Scherzes auf den Feldern des Denkens: Jeder Satz des verurteilten Werkes schlug dort Wurzeln und wuchs stärker und blieb wie ein kleiner Zweig eines Baumes, der an einem Winterabend auf dem Sand ausgesetzt wird und am nächsten Tag mit jenen weißen und seltsamen Kristallisationen bedeckt ist, die von den launischen Frösten der Nacht gezeichnet wurden. So lebte die Skizze und wurde zum Ausgangspunkt einer Vielzahl von moralischen Verzweigungen. Es war wie ein Polyp, der sich selbst vermehrt hat. Die Empfindungen seiner Jugend, die Beobachtungen, die eine aufdringliche Kraft ihn machen ließ, fanden Unterstützung in den kleinsten Ereignissen. Außerdem wurde diese Masse an Ideen harmonisch, lebendig, fast personifiziert und wanderte in die fantastischen Länder, in denen die Seele gerne ihre verrückten Eingebungen wandern lässt. Durch die Sorgen der Welt und des Lebens hindurch gab es immer eine Stimme im Autor, die genau in dem Moment, in dem er mit größtem Vergnügen eine tanzende, lächelnde oder sprechende Frau betrachtete, die spöttischsten Enthüllungen machte. So wie Mephistopheles zu Faust in der furchtbaren Versammlung der Gebrochenen, so fühlte der Autor einen Dämon, der ihm inmitten eines Balls vertraut auf die Schulter klopfte und sagte: - Siehst du dieses bezaubernde Lächeln?

Es ist ein Lächeln des Hasses. Manchmal stolziert der Dämon herum wie ein Kapitän in Hardys alten Komödien. Er schüttelte den Purpur eines bestickten Umhangs ab und versuchte, den alten Flitter und die Ornamente der Herrlichkeit wieder aufzufrischen. Manchmal lachte er breit und offen, wie Rabelais, und zeichnete ein Wort an die Wand einer Straße, das als Gegenstück zu dem von ... dienen konnte: - Trinque! Das einzige Orakel, das aus dem Getränk gewonnen wird. Oft sah man diesen literarischen Trilby auf einem Bücherhaufen sitzen, und mit seinen Hakenfingern zeigte er schelmisch auf zwei gelbe Bände, deren Titel dem Auge entgegen leuchteten. Dann, als er den aufmerksamen Autor sah, rief er mit einer Stimme, die so nervig war wie der Klang einer Mundharmonika: - PHYSIOLOGIE DER EHE! Aber fast immer erschien er am Abend, zur Zeit der Träume. Zärtlich wie eine Fee versuchte er, die Seele, der er sich unterworfen hatte, mit süßen Worten zu zähmen. So spöttisch wie verführerisch, so geschmeidig wie eine Frau, so grausam wie ein Tiger, war seine Freundschaft furchterregender als sein Hass; denn er wusste nicht, wie man streichelt, ohne zu kratzen. Eines Nachts probierte er unter anderem die Kraft all seiner Zaubersprüche aus und krönte sie mit einer letzten Anstrengung. Er kam, er saß auf der Bettkante, wie ein junges Mädchen voller Liebe, das zunächst schweigt, dessen Augen aber leuchten und dem schließlich sein Geheimnis entgeht. - Das", sagte er, "ist der Prospekt für einen Taucheranzug, mit dem man auf der Seine auf dem Trockenen gehen kann. Dieser andere Band ist der Bericht des Instituts über ein Kleidungsstück, mit dem wir durch die Flammen gehen können, ohne uns zu verbrennen.

Willst du nichts vorschlagen, was die Ehe vor dem Unglück von Kälte und Hitze bewahrt? Aber, hörst du? Hier ist THE ART OF PRESERVING FOOD

DIE KUNST, LEBENSMITTEL ZU KONSERVIEREN, DIE KUNST, SCHORNSTEINE ZU VERHINDERN

DIE KUNST, GUTE MÖRSER HERZUSTELLEN, DIE KUNST, SEINE KRAWATTE ZU BINDEN, DIE KUNST, FLEISCH ZU SCHNEIDEN.

In einer Minute nannte er so viele Bücher, dass der Autor geblendet war.

„Diese Myriaden von Büchern sind verschlungen worden“, sagte er, „und doch baut und isst nicht jeder, trägt nicht jeder eine Krawatte und heizt, während jeder ein bisschen heiratet! Hier, siehst du?“

Dann machte seine Hand eine Geste und schien in der Ferne einen Ozean zu entdecken, in dem sich alle Bücher des Jahrhunderts wie durch Wellenbewegungen bewegten. Die 18-seitigen Bücher prallten ab; die 8-seitigen Bücher, die herausgeschleudert wurden, gaben ein leises Geräusch von sich, sanken zu Boden und kamen nur mit großer Mühe wieder hoch, verhindert von den 12- und 32-seitigen Büchern, die herumschwirrten und sich in einem leichten Schaum auflösten. Die wütenden Klingen waren mit Journalisten, Protestlern, Papiermachern, Lehrlingen und Druckerangestellten beladen, deren Köpfe man nur durcheinander mit den Büchern sehen konnte. Tausende von Stimmen schrien wie Schulkinder beim Baden. Ein paar Männer kamen und gingen in ihren Booten, fischten eifrig nach Büchern und brachten sie vor den Augen eines großen, verächtlichen, schwarz gekleideten, trockenen und kalten Mannes ans Ufer: Sie waren die Buchhändler und das Publikum. Der Dämon deutete auf ein neu aufgehängtes Skiff, das unter vollen Segeln segelte und ein Plakat als Flagge trug:

PHYSIOLOGIE DER EHE.

Der Autor verliebte sich, der Teufel ließ ihn in Ruhe, denn er hätte zu viel zu tun gehabt, wenn er in ein von einer Frau bewohntes Haus zurückgekehrt wäre. Ein paar Jahre vergingen ohne andere Qualen als die der Liebe, und der Autor konnte sich von einem Gebrechen durch ein anderes geheilt glauben. Doch eines Abends fand er sich in einem Salon in Paris wieder, wo einer der Männer, die zu dem von einigen Leuten beschriebenen Kreis vor dem Kamin gehörten, das Wort ergriff und mit düsterer Stimme die folgende Anekdote erzählte.

„In Gent ist etwas passiert, als ich dort war. Eine Frau, die seit zehn Jahren Witwe war, lag mit einer tödlichen Krankheit auf ihrem Bett. Ihr letzter Atemzug wurde von drei Miterben erwartet, die sie nicht verlassen haben, damit sie kein Testament zugunsten des Beginenhofs der Stadt macht. Die Patientin war still, schien zu dösen und der Tod schien langsam von ihrem stummen und bleichen Gesicht Besitz zu ergreifen. Siehst du die drei Verwandten mitten in einer Winternacht schweigend vor dem Bett sitzen? Eine alte Krankenschwester nickt mit dem Kopf, und der Arzt, der die Krankheit in ihrer letzten Phase sieht, hält seinen Hut in der einen Hand und macht mit der anderen eine Geste zu den Eltern, als wolle er sagen: "Ich habe keine Besuche mehr zu machen. In der feierlichen Stille konnte man das dumpfe Pfeifen des Schneeregens hören, der durch die Luft peitschte und an die Fensterläden schlug. Um die Augen der Sterbenden nicht zu verletzen, hatte der jüngste der Erben einen Sichtschutz an der Kerze neben dem Bett angebracht, so dass der leuchtende Kreis der Fackel kaum das Grabkissen erreichte, auf dem die vergilbte Gestalt der kranken Frau wie ein schlecht vergoldeter Christus an einem angeschlagenen Silberkreuz zu sehen war. Der flackernde Schein der blauen Flammen eines flackernden Kamins war das einzige Licht in diesem dunklen Raum, in dem sich gerade ein Drama abspielte.

Plötzlich kullerte eine Feuerkugel von der Feuerstelle auf den Boden, als wolle sie ein Ereignis vorwegnehmen. Bei diesem Geräusch stand die Patientin plötzlich auf, öffnete zwei Augen, die so klar waren wie die einer Katze, und alle waren erstaunt, sie zu sehen. Sie schaut auf den Feuerbrand und bevor jemand auf die Idee kommt, sich der unerwarteten Bewegung, die durch eine Art Delirium hervorgerufen wird, zu widersetzen, springt sie aus dem Bett, ergreift die Zange und wirft die Kohle in den Kamin. Der Wächter, der Arzt und die Eltern eilen herein, nehmen die Sterbende in die Arme, sie legt sich wieder hin, legt ihren Kopf auf den Nachttisch, und kaum sind ein paar Minuten vergangen, stirbt sie, den Blick noch immer auf das Parkett gerichtet, das die Kohle berührt hatte. Kaum war die Gräfin van Ostroëm verstorben, warfen sich die drei Miterben einen misstrauischen Blick zu und deuteten, ohne an ihre Tante zu denken, auf den geheimnisvollen Boden. Da sie Belgier waren, waren ihre Berechnungen so schnell wie ihre Blicke. Mit drei leise gesprochenen Worten wurde vereinbart, dass keiner von ihnen den Raum verlassen sollte. Ein Lakai ging, um einen Handwerker zu holen. Die drei Belgier waren begeistert, als sie um den reichen Parkettboden versammelt waren und sahen, wie ein kleiner Lehrling den ersten Schlag mit dem Meißel ausführte. Das Holz ist geschnitten. - Meine Tante hat eine Geste gemacht! sagte der jüngste der Erben. - Nein, das ist ein Effekt der Lichtwellen!", antwortete der Ältere, der sowohl den Schatz als auch die tote Frau im Blick hatte. Die trauernden Eltern fanden genau dort, wo der Brandherd gerollt war, eine kunstvoll in eine Gipsschicht eingewickelte Masse. - Komm schon", sagte die alte Miterbin. Der Meißel des Lehrlings schlug dann einen menschlichen Kopf ab, und ich weiß nicht, an welchem Kleidungsstück sie den Grafen erkannten, den die ganze Stadt auf Java für tot hielt und dessen Verlust von seiner Frau sehr betrauert worden war“.

Der Erzähler dieser alten Geschichte war ein großer, trockener, braunhaariger Mann mit braunen Augen, und der Autor glaubte, eine vage Ähnlichkeit zwischen ihm und dem Dämon zu sehen, der ihn einst so sehr gequält hatte; aber der Fremde hatte keine gespaltenen Füße. Plötzlich ertönte das Wort "Ehebruch" in den Ohren des Autors, und diese Art von Glocke erweckte in seiner Vorstellung die düstersten Gestalten des Zuges, der einst hinter diesen prestigeträchtigen Silben hermarschiert war.

Von diesem Abend an begannen die phantasmagorischen Verfolgungen eines Werkes, das es nicht gab, von neuem; und zu keiner Zeit in seinem Leben wurde der Autor von so vielen falschen Vorstellungen über das fatale Thema dieses Buches bedrängt. Aber er widerstand dem Geist tapfer, obwohl dieser die kleinsten Ereignisse des Lebens mit diesem unbekannten Werk verband und wie ein Zollbeamter alles mit seiner spöttischen Chiffre füllte.

Ein paar Tage später befand sich der Autor in der Gesellschaft von zwei Damen. Die erste war eine der menschlichsten und geistreichsten Frauen am Hof Napoleons. Einst hatte sie eine hohe gesellschaftliche Stellung erreicht, aber die Restauration hatte sie dort überrascht und gestürzt; sie war eine Einsiedlerin geworden. Die zweite, jung und schön, spielte gerade die Rolle einer modebewussten Frau in Paris. Sie waren Freunde, denn der eine war vierzig und die andere zweiundzwanzig, und ihre Ansprüche setzten ihre Eitelkeit selten auf denselben Boden. Da der Autor für eine der beiden Damen keine Rolle spielte und die andere ihn erraten hatte, setzten sie in seiner Gegenwart ein recht offenes Gespräch fort, das sie über ihren Beruf als Frauen begonnen hatten.

„Hast du bemerkt, meine Liebe, dass Frauen im Allgemeinen nur Dummköpfe lieben?“ „Was willst du damit sagen, Herzogin? Und wie willst du diese Bemerkung mit der Abneigung vereinbaren, die sie gegen ihre Ehemänner haben?“ (Aber es ist eine Tyrannei!) dachte der Autor. „Nein, meine Liebe, ich scherze nicht!", sagte die Herzogin, "und es gibt genug, um einen selbst erschaudern zu lassen, denn ich habe die Menschen, die ich einst kannte, kalt betrachtet. Der Geist hat immer einen Glanz, der uns weh tut. Der Mann, der viel davon hat, macht uns vielleicht Angst, und wenn er stolz ist, wird er nicht eifersüchtig sein, also kann er uns nicht gefallen. Schließlich ziehen wir es vielleicht vor, einen Mann zu uns zu erheben, als zu ihm aufzusteigen...

Das Talent hat viele Erfolge, an denen wir teilhaben können, aber der Narr macht uns Freude; und wir hören immer lieber die Worte: "Hier ist ein sehr hübscher Mann!", als zu sehen, dass unser Liebhaber zum Mitglied des Instituts gewählt wurde“. „Ihr habt mich genug erschreckt, Herzogin!“

Und als die junge Kokette sich daran machte, die Porträts von Liebhabern zu zeichnen, die alle Frauen in ihrem Bekanntenkreis so gerne mochten, fand sie keinen einzigen Mann mit Verstand. „Aber bei meiner Tugend", sagte sie, "ihre Ehemänner sind besser“.

„Diese Leute sind ihre Ehemänner!", antwortete die Herzogin ernsthaft.

„Aber", fragt der Autor, "ist das Unglück, das dem Ehemann in Frankreich droht, unvermeidlich?“

„Ja!", antwortete die Herzogin und lachte. „Und die Unerbittlichkeit mancher Frauen gegenüber denen, die das Pech haben, eine Leidenschaft zu haben, beweist, wie sehr die Keuschheit für sie eine Last ist. Ohne die Furcht vor dem Teufel wäre die eine Laïs; eine andere verdankt ihre Tugend der Trockenheit ihres Herzens; jene dem törichten Verhalten ihres ersten Liebhabers; jene...“

Der Autor stoppte den Strom dieser Enthüllungen, indem er den beiden Damen von dem Arbeitsprojekt erzählte, von dem er verfolgt wurde; sie lächelten darüber und versprachen viele Ratschläge. Die Jüngere stellte fröhlich eines der ersten Kapitalien des Unternehmens zur Verfügung und sagte, dass sie es auf sich nehmen würde, mathematisch zu beweisen, dass völlig tugendhafte Frauen Wesen der Vernunft seien.

„Als er nach Hause kam“, sagte der Autor zu seinem Dämon: „Bist du bereit? Ich bin bereit. Lass uns den Pakt unterschreiben!“ Der Dämon kam nicht zurück.

Wenn der Autor hier die Biografie seines Buches schreibt, dann nicht aus einer Eingebung der Fatuität heraus. Er erzählt Fakten, die für die Geschichte des menschlichen Denkens von Nutzen sein können und die zweifellos das Buch selbst erklären werden. Bestimmten Anatomen ist es vielleicht nicht gleichgültig, dass die Seele weiblich ist. Solange der Autor sich also verbot, über das Buch nachzudenken, das er schreiben musste, wurde das Buch überall geschrieben. Er würde eine Seite auf einem Krankenbett finden, eine andere auf einem Boudoir-Sofa. Die Blicke der Frauen, wenn sie vom Walzer mitgerissen herumwirbelten, warfen ihm Gedanken zu; eine Geste, ein Wort befruchtete sein verächtliches Gehirn.

An dem Tag, an dem er zu sich selbst sagte: "Diese Arbeit, von der ich besessen bin, wird erledigt!", floh alles, und wie die drei Belgier hob er ein Skelett auf, wo er sich bückte, um einen Schatz zu ergreifen.

Eine süße, blasse Gestalt folgte auf den verführerischen Dämon, sie hatte einnehmende Manieren und Bonhomie, ihre Darstellungen waren von den scharfen Punkten der Kritik entwaffnet. Sie verlor mehr Worte als Ideen und schien Angst vor Lärm zu haben. Das war vielleicht das bekannte Genie der Abgeordneten, die in der Mitte des Hauses sitzen.

„Ist es nicht besser", sagte sie, "die Dinge so zu lassen, wie sie sind? Sind sie so schlimm? Du musst an die Ehe glauben wie an die Unmoral der Seele; und du schreibst sicher kein Buch, um das eheliche Glück zu preisen. Außerdem wirst du zweifellos aus tausend Pariser Haushalten schließen, dass das nur Ausnahmen sind. Du wirst vielleicht Ehemänner finden, die bereit sind, ihre Frauen für dich zu verlassen; aber kein Sohn wird seine Mutter für dich verlassen... Einige Menschen, die durch deine Ansichten verletzt wurden, werden deine Moral verdächtigen und deine Absichten verleumden. Schließlich musst du König oder zumindest erster Konsul sein, um den sozialen Schorf anzufassen“.

Obwohl sie in der Form erschien, die dem Autor am meisten gefallen konnte, wurde die Vernunft nicht beachtet; denn in der Ferne rührte Folly die Marotte von Panurge, und er wollte sie ergreifen; Aber als er es nehmen wollte, war es so schwer wie die Keule des Herkules; außerdem hatte der Pfarrer von Meudon es so zurechtgeschnitten, dass ein junger Mann, der sich weniger um ein gutes Buch als um gute Handschuhe kümmert, es nicht wirklich anfassen konnte.

„Ist unsere Arbeit beendet?", fragte die jüngere der beiden Begleiter des Autors. „Ach, Madam, wollt ihr mich für all den Hass belohnen, den es gegen mich erwecken mag“? Sie machte eine Geste, und der Autor antwortete auf ihre Unentschlossenheit mit einem Ausdruck der Unbekümmertheit.

„Was! Du zögerst? Veröffentliche es, hab keine Angst. Heute nehmen wir ein Buch viel mehr für die Art und Weise als für den Stoff“.

Obwohl der Autor sich hier nur als bescheidener Sekretär zweier Damen ausgibt, hat er, während er ihre Beobachtungen koordinierte, mehr als eine Aufgabe erfüllt. Vielleicht blieb im Bereich der Ehe nur eines übrig, nämlich die Dinge zu sammeln, die jeder denkt und die niemand ausspricht; aber eine solche Studie mit den Gedanken aller zu machen, setzt man sich nicht dem Risiko aus, dass sie niemandem gefällt? Aber der Eklektizismus dieser Studie wird sie vielleicht retten. Während er spottet, hat der Autor versucht, ein paar tröstliche Ideen einzubringen. Er hat fast immer versucht, unbekannte Quellen in der menschlichen Seele zu wecken. Während er die materiellsten Interessen verteidigte, sie beurteilte oder verurteilte, hat er vielleicht mehr als ein intellektuelles Vergnügen ans Licht gebracht. Aber der Autor erhebt nicht den törichten Anspruch, dass es ihm immer gelungen ist, Witze mit gutem Geschmack zu machen; er hat nur damit gerechnet, dass die Vielfalt der Gemüter ebenso viel Tadel wie Zustimmung erhält. Das Thema war so ernst, dass er ständig versuchte, es in Anekdoten zu verpacken, denn Anekdoten sind heute der Pass zu jeder Moral und das Anti-Narkotikum aller Bücher.

In diesem Fall, in dem alles aus Analyse und Beobachtung besteht, waren Ermüdungserscheinungen beim Leser und ICH beim Autor unvermeidlich. Dies ist eines der größten Missgeschicke, die einem Buch widerfahren können, und der Autor hat es nicht vor sich selbst verborgen. Deshalb hat er die Grundzüge dieser langen STUDIE zusammengestellt und zwar so, dass der Leser viel Zeit zum Innehalten hat. Dieses System wurde von einem Autor geweiht, der ein Werk über GESCHMACK geschrieben hat, das dem über EHE sehr ähnlich ist, und von dem er sich die Freiheit nimmt, ein paar Worte zu leihen, um einen Gedanken auszudrücken, der beiden gemeinsam ist. Es wird eine Art Hommage an seinen Vorgänger sein, dessen Tod so dicht auf seinen Erfolg folgte.

"Wenn ich von mir im Singular schreibe und spreche, impliziert das eine Konfabulation mit dem Leser; er kann prüfen, diskutieren, zweifeln und sogar lachen; aber wenn ich mich mit dem gefürchteten NOUS bewaffne, muss er sich fügen“. (Brillat-Savarin, Vorwort zur PHYSIOLOGIE DES GESCHMACKS.) 5. Dezember 1829.