Читать книгу Атлас. Личная библиотека - Хорхе Луис Борхес - Страница 18

Я здесь бывал, должно быть, и не раз.

Теперь не вспомнить. Мне сегодня мнится,

что ближе Ганг неведомый струится,

чем вечер тот и тот рассветный час.

Превратности судьбы уже не в счет.

Они лишь мягкой глины часть былого:

его искусство лепит, время трет

и в нем авгуру не понять ни слова.

Не то клинок таила тьма, не то

хранила розу. И скрывает их

в ночных краях теней переплетенье.

Лишь пепел мне остался. Прах. Ничто.

И, сбросив маски дней пережитых,

я после смерти обрету забвенье.